Крошечный мир

В огромном мире, где не счесть дорог,
Где кто-то любит, кто-то с кем-то дружен.
Есть крошечный, затерянный мирок,
Где боль живет. Он никому не нужен.
Когда-то был он озорным и нежным,
Красивым, светлым, счастье всем дарил.
Доверчивым, уютным, безмятежным...
На белых крыльях над землей парил.
Больных лечил, несчастных утешал.
Бездомным кров давал, едой делился.
Жить, никому, при этом не мешал.
И вот однажды гость к нему явился.
Гость сир и нищ, к тому ж еще и болен.
Всем надоевший и не нужный никому.
Уютным миром, был тот гость доволен.
И в этом мире захотелось жить ему.
Мир окружил его заботой и теплом,
Лечил, спасал, и блага предоставил.
И гость вошел уже не гостем в дом.
Поверил мир ему и жить оставил.
Пришелец клялся, что он будет верен,
Что лучше, мира, сроду не видал.
Но оказался подл и злонамерен.
Мир разорил, оклеветав его, предал.
Мир превратился в крошечный мирок.
В нем не осталось ничего для счастья.
Стал беззащитен и противиться не смог,
Его трепавшим бурям и ненастьям.
А тот пришелец, ищет новый мир,
Ни благодарности, ни совести не зная.
Мир разоренный, для него, стал сир.
Уже не выгоден. Так пусть же умирает.
В огромном мире, где путей не счесть.
Где по путям-дорогам кто-то ходит.
Есть крошечный мирок. Пока что есть.
Его не ищут, потому и не находят.
Не нужный, разоренный, позабытый.
От боли, сжавшийся в комок.
Он был когда-то радостно-открытый.
Убил подлец. Никто спасти не смог...