Посмотри, угольки прорастают сквозь пепел,
вон уже стебельки над золою взошли!
Мне напомнил опять их младенческий лепет,
что не всё ещё в жизни своей мы сожгли.
Одиноко душе над остывшим кострищем,
коль пахнёт ветерок – только горечь и гарь.
Но давай, в воскресенье поверив, поищем
мы живой уголёк, так как ищут янтарь.
…Помнишь, бешеный пал по лесам и по весям
прокатился войной, хохоча и рыча,
и казалось навек – ни закатов, ни песен, –
навсегда прописалась только тень палача.
Но земля сберегла, сохранила от пала
семена в тайниках, присягнувших лишь ей;
и взошли семена, жизнь из пепла восстала,
и поёт на закате снова там соловей…
Семена, семена… Угольки в сером пепле…
Невесомая малость, неизбывная суть…
Всё что с нами сбылось, расцвело и окрепло,
с этой малости малой начинало свой путь.
Семена, семена... Угольки в сером пепле...
© Copyright: Олег Битцин, 2013
Свидетельство о публикации №113052110323
Свидетельство о публикации №113052110323
Рецензии