неслучившийся поэт

Ты могла бы родиться в Испании
В восемьсот девяносто восьмом,
Среди всем нам знакомой компании
Праздной жизни искусных певцов.

Черноглазым поэтом романтиком,
Соблазнителем всех женских душ.
В мире капиталистов прагматиков,
Все еще не сорвавших свой куш,

И однажды настало бы тяжкое
Время гулких тридцатых годов...
Жандармерия блещет фуражками
И печальны мотивы стихов.

И боролось бы сердце поэта
За свободную волю и нрав,
Но однажды в мятежное лето
От него бы остался лишь прах.

Ни последнего слова, ни вздоха
Не услышал бы тот, кому ты
Посвящал бы в забвении строки
И стыдился заветной мечты.

Но судьба повелела иначе
И прислала тебя в этот век.
И быть может она лучше знает
Где нужнее любой человек.

Поместила тебя в тело юной
Хрупкой девы, чья поступь легка.
Не по возрасту чуткой и мудрой
И печальной и робкой слегка.

Хоть и жаль иногда, что не сбылось
Все о чем так мечтается мне.
Но наверно не зря так случилось,
Что судьба опоздала на век.