Пасмурный полдень

Пасмурный полдень. Окрестности датской столицы.
Вязкая топь, а поверх неё хлипкая гать.
И никакие, конечно же, певчие птицы
мне не расскажут того, о чём стоит узнать.

И никакие, конечно же, вешние нотки
не остановят метаний заблудшей души.
Северный ветер, обещанный в метеосводке,
дует на юг – и настойчиво гнёт камыши.

Если божественный дар превратился в обузу,
нечего плакаться, просто взвалил да неси.
Низкая облачность давит добавочным грузом,
рыло в пуху, и, опять же, ботинки в грязи.

С этим, похоже, уже ничего не поделать,
и в оправданье уже ничего не сказать.
Может быть, даже и лучше, что старится тело,
раз поджимающий срок побуждает дерзать.

Так, рассуждая о грустном, миную болото,
полный решимости и, как всегда, налегке.
Это же шанс – испытать себя в шкуре пилота,
чей самолёт недвусмысленно входит в пике.

Век быстротечен, но путь всё равно бесконечен!
Тучи расходятся. Ветер внезапно утих.
Певчие птицы уже по-другому щебечут,
напоминая о том, что я помню без них.