За окном луна уж ходит.
Свет в ночи она зажгла.
А по лесу волки бродят.
Воют молча в небеса.
На душе печаль. Не скрою.
Слышу трескот я сверчка.
Небо навевает строчки.
Посидеть бы у костра.
В жизни я не ставлю точек.
Верю. Жду. Придет она.
За поворотом встречи, слезы.
Но без этого нельзя.
Я уже не тот. Но всё же...
Сердце верит в чудеса.
От луны мороз по коже.
Улететь бы мне туда...
Знаю точно, что не вспомнят.
Нет во мне того огня.
Творчеством назвать всё сложно.
Детскость. Просто ерунда!
Я писал стихи народу. А сейчас лишь для себя.
"Выскажись"- твердит прохожий.
Не могу. Пишу лишь я.
Мне так проще. Так свободней.
Но мысли не заменятся словам.
Знаю, будет где-то проще.
Но не здесь. А на устах...
Молча. Про себя
© Copyright: Дмитрий Комягин, 2013
Свидетельство о публикации №113052000624
Свидетельство о публикации №113052000624
Рецензии