Бунтарский дух

В своем далеком прошлом бунтарём,
наверное, я был и дух бунтарский
был укрощен безжалостно царём,
я припечатан был десницей царской.
Со вспухшей "пятернею" на щеке,
от плюхи помутившимся рассудком
был изгнан прочь, и топал налегке,
вертя в дрожащих пальцах самокрутку.
Огнивом чиркнув,выпустив дымок,
я в прошлой жизни размышлял с досадой:
"За что же так? За правды пару строк?"
Да все грешил на карму, мол, так надо.
Да, я и в прошлой жизни был поэт,
при помощи бумаги и чернила,
подобно многим, воспевал рассвет
и чувства... Разводил, короче, мыло.
Душистый клевер, тёлка на лугу,
притихший лес в оранжевом закате...
Но, вдруг - щелчок...сломался...не могу...
Доколе размазнёй?...Довольно...хватит!
Унылый дождь осенний моросил
на рукопись стихов второго сорта...
Я ангела немного потеснил
и подселил к нему бродягу-чёрта.
Он улыбнулся, оцарапал гладь
его доспехов, подправляя коготь,
и научился елей разбавлять
мой скучный ангел, добавляя дёготь.
Варили зелье, возбуждая бунт
в душе поэта...Как бишь по рецепту?...
На пуд елейных мыслей лиха фунт...
И каждый внес свою, по силам, лепту.
И понял ангел, как он скучно жил...
Снял пробу...остроты чуток добавил...
Огонь потёк в меридианы жил,
как ледокол круша торосы правил...
Сюжет избит, сериен, как эстамп...
Но вместе мы нашли противоядие,
пустив под пресс унылой рифмы штамп,
с поэта уст сорвав печать проклятия.
С тех пор бунтую с ними наравне.
И буду впредь...упрямо... до могилы...
Поэт, помимо крыльев на спине
имей в руках, подобно чёрту, вилы!