Простите грешного меня...

Я всех люблю? О, нет! Не всех.
Всем нравлюсь я? Увы, немногим.
Любить - какой же это грех?!
Грех - не любить, грех - быть жестоким.
Ты посмотри на этот мир,
Он создан чувственной любовью,
Но он похож и на сортир,
Забрызганный дерьмом и кровью.

И я - растение земли,
Природный лирик васильковья,
Грешу на свете лет с семи
И величаю грех любовью.
Я к Богородице на "ты",
На "вы" к матёрой проститутке.
Вопрос - кощунство? Ваши рты -
В замок, в капкан и в узел жёсткий.

Меня за грех накажет Бог,
Быть может, круче прокурора.
И я на долгий строгий срок
Уйду в объятия позора
И в жизнь, споткнувшись - кувырком.
И я, как шмель любвеобильный,
Начну жужжать над тем цветком,
Что заплетён в венок могильный.

За всё платить придётся мне -
Здоровьем, нервами, слезами,
Тревожной тенью на стене,
Душой прокуренной, стихами.
Останусь в горе без коня,
Без лодки, без улыбки сладкой.
Возможно, без креста с оградкой.
Простите грешного меня,
Свои грехи крестя украдкой.