Они кудесники, эти художники...

Они - кудесники.
         эти художники,
Их мазки так изящны, легки.
Смотрят ангелы
        с подоконника,
Как Путяев*
       рисует стихи,
Наполняет картины
       рифмами,
Ритмом полнится
       каждый цвет,
Он своими
       заклятьями хитрыми
Оживляет застывший портрет.
Впрочем,
      хитрости нет:
             нараспашку
Каждый нерв,
      словно двор проходной,
Он последнюю
      с сердца
          рубашку
Дарит щедро
     строфою одной,
А другой,
     как листочком фиговым,
Прикрывает и горечь, и боль,
Он поэта в себе не выдавил,
Как художник,
        не спорил с судьбой, 
Даже мысль, что бывает нетленною,
Вспыхнет яростна и горяча,
И недаром
      к нему
           вся Вселенная
По-соседски заходит на чай.
У художников это случается,
У поэтов - оно не впервой,
Время маятником качается
Над задумчивой головой.
И родятся,
       роятся образы,
Обживают бумагу и холст,
И любовь к нему,
       светлым голосом             
Напевая,
     приходит со звёзд,
И такая родная, ответная -
Ни стихи. ни картины не лгут,
Что она,
    словно песня рассветная...

Жаль, что я так писать не могу...

* Путяев Алесандр Сергеевич - http://www.stihi.ru/avtor/putjaef