А КАК Я ПИШУ

***
А как я пишу? Я не знаю. Не знаю!
Быть может, стихи в чьем-то сердце читаю?

***
Я вижу пули след, прорвавший воздух,
Я чувствую биение сердец в мир не пришедших,
Плоти не имевших.
Я – слишком рано, я – и очень поздно.
Я не ко времени, я не во времени.
Я всестихотворение.

***
Своею грешною рукой
Отобразить весь мир строкой.
Так хорошо, легко, воздушно,
Так трепетно и так нескучно!

***
Как отобразить стихами небо?
Рассказать о полевом цветке?
О мирах далеких, где ты не был?
Об удаче в трепетной руке?
О реке, уснувшей средь лугов?
О глазах задумчивых любимой?
О дороге грустной средь снегов?
О церквушке, выплывшей из снов?
О седых полях России милой?
Как поэзией дышать и жить?
Как отобразить?..

***
Терпкий вкус российской речи
Бередит сердца.
Полноводны ее реки,
Море без конца.
Поле русское, родное,
В небе быстрый стриж.
В поднебесье золотое
Вместе с ним летишь!..

***
Лист бумаги чистый,
Словно снег полей.
Беглый стих, игристый
На него пролей!
Зазвенят капелью
Вешние слова!
Соловьиной трелью!
Кругом голова!

***
Гением хочешь быть? Будь!
Это так просто. Раскройся!
К цели стремишься? Так в путь!
И над судьбой вознесешься!..

***
Гениальность – это норма,
Норма Божьего закона,
Норма вечного канона.

***
Лишь шаг нас отделяет от победы,
Лишь шаг от эпохальных дел.
Об этом вешний ветер мне поведал.
Луч солнца вешний прозвенел…

***
Мы гении! Не говори, что ты – бездарность,
Ведь созданы по образу Творца.
Но получили незаслуженно и даром
Таланты от Небесного Отца.

***
Ничего не пропущено,
Ничего не потеряно.
Сколько было отпущено,
Столько будет отмерено…

***
Не зазорно повториться,
Ведь любовь веками не линяет,
И ребенку часто снится,
Что он в облаках летает.

***
Грустит мелодия Востока,
Поет о трепетной любви.
Вдруг зазвенит водой потока,
Между камней ее лови.

***
Существует ли поэзия без слов?
Музыка – без дивных звуков?
И мечта – без непонятных снов?
И любовь – без томной муки?
И бывает ли свершенье без труда?
Подвиг можно совершить без жертвы?
Если скажешь: «Да, конечно, да»,
Из «последних» станешь самым «первым».

***
Светить, не сгорая, сиянием рая;
В душе поселить тишину.
И сердцем горячим, молитвою зрячим,
Узреть Пресвятую Весну.

***
Белый снег, земля черна –
Черно-белая страна.
Сильный холод, жар печей;
Сердцу стылому теплей.
Сердцу русскому больному
Болью к краю дорогому.

***
Каменеют мысли, каменеют чувства.
В сердце охладевшем сумрачно и пусто.

***
Напиши это немедленно!
Только гениально напиши!
Чтобы мысли те заветные
Прозвенели золотом в тиши.
Чтобы все слова задвигались,
Задышали лесом и жнивьем.
Чтобы между строк мы свиделись
С Тем, благодаря Кому живем.
Чтобы чувства потаенные
Расцвели букетами из роз.
Чтобы слезы те соленые
Стали сладкими от горьких слез.

***
Вперед! Ведь мы уже не можем ждать!
Великий день настал, проломный!
Мы рождены не ползать, а летать
И за плечами крылья помним!

***
Странные шорохи, тени, будто ползут по стене,
Тихое ходиков пенье. Снова ты в детстве, во сне.
Дом под зеленою крышей, клен у тесовых ворот;
В погребе шепчутся мыши, их стережет рыжий кот.
Поле за домом, тропинка быстро сбегает к реке;
Столик в саду, хлеб да крынка, губы в парном молоке.
Счастья ту песню простую в горестях тихо поем,
Чистую воду живую из родника детства пьем…

***
Наполнить жизнь высоким смыслом,
Наполнить радостным трудом.
На небе первозданно чистом
Забрезжить солнечным лучом.

***
От пункта «я» до пункта «я»
Дорога долгая моя
В полях, деревнях, городах,
В снегах, в бескрайних небесах,
Запечатленная в стихах…

***
Я куплю себе, наверно, телескоп,
Чтобы взглядом погружаться в небеса.
Но при этом не роптать, смиряться, чтоб
Видеть, нет, не звезды, Божии глаза!

***
Чем тяжелее жизнь, тем лучше сцепка
С российскою мучительной судьбой.
И будет выше Божия оценка,
Поставленная нам с тобой.

***
Душа закрылась для стихов,
Не пишется, хоть плач.
Так не летит меж облаков
Убитый кем-то грач.

***
Плачешь, стихоплет?! Зачем?
Ждет тебя удача!
Улыбнись: немало тем
В васильках на даче…

***
Поэтам, словно псам цепным присущи путы,
Болезни звездной путы, всюду, как зануды,
Они одно твердят: «Я гений! Гений! Гений!»
Вот только не читают их произведений.

***
В чем суть любого творчества, его основа?
Уж спрашивал себя и спрашиваю снова,
Снова, снова…

***
Смотрите – птица полетела
Над жизни серою громадой.
За солнце крыльями задела
И яркой искрою зардела.
Поэту так же вспыхнуть надо,
Испить любовь и муки ада,
Чтоб сердце, как струна запело.

***
Стихи, поэзия – таинственные сферы,
Таинственные, тонкие миры.
Любовью дышат и рождаются от веры.
Всегда новы и в новизне стары.

***
Из боли вырастает стих,
Его зерно в душевных ранах.
Рождается в сердцах больных,
Трепещущих, от счастья пьяных.
Стихи слагаются из чувств,
Которые изжить нам надо.
Жасминовый, пьянящий куст
Метет цветками снегопада.

***
Стихи прекрасные создать
Из сумрака ночного.
Небес вибрацию познать,
Поэзии основу.
И жизнь в нее вдохнуть, одеть
Бесстрастную страстями.
И плоть бесплотную суметь
Облечь словами.

***
В слова облечь зарю,
Небесные светила,
Чтобы душа Царю
Молитву возносила.
Чтоб слово то лилось,
Беззвучное звучало.
Созданью довелось
Постичь начал начало.

***
А декабрь в России ох не ласков!
Снег белее самой белой краски.
За окном проплыли Белые столбы
И Пахра в объятьях ледяной судьбы.
Грусть моя несется в электричке
И поля рифмует по-привычке.

***
Постичь язык деревьев
И трав язык постичь,
Что вавилонский древний
Хранит еще кирпич.
Он в башню был заложен
Распавшейся рукой.
И мы с тех пор не можем
Понять язык простой
Животных, птиц, растений
И звезд хитросплетений.

***
О нет, не надо, не старайся
Проникнуть мыслью в небеса.
Смири гордыню. Попытайся
Взрастить в душе эдемский сад.

***
Кто бы спорил, Пушкин – гений.
Гений? Только вот, какой?
Не из тех, что ходят тенью
С покореженной душой?
Кто Россию распинает,
Рушит дедовский закон,
Лишь того не понимает,
Что себя калечит он?
Гений… Только вот не Богу
Посвятил он свой талант,
А мостил свою дорогу
Из Михайловского в ад.
Церкви Божии топтал он,
В сказках нечисть выводил.
В души сеял зла немало,
Ведь безбожником он был.
Черти, лешие, русалки,
Бунтари, как Пугачёв
И разбойники, гадалки –
Список образов таков.
Странный гений, бедный гений
Душу всё ж не погубил,
Пред концом, отринув тленье,
Покаяньем искупил.

***
Чем меньше думаешь о ямбе и хорее,
Тем легче дышится и пишется смелее.

***
Как сказать о простоте житейской:
О жиринке золотой во щах,
Матери с пилою и стамеской
И ее троих голодных «ртах»?..
И отце, пропавшем на фронтах…

***
Книгу пишет больной, книгу пишет чудак,
Что не может с судьбой разобраться никак.
Книга – это порой неизжитая страсть,
Та, что автора жжет, и сильна ее власть.
В книге свой он хоронит душевный раздор
И бесплодный ведет сам с собой разговор.
И туда же сливает он ад свой и рай,
Если душу уже захлестнет через край.
Из себя выметает весь чувственный сор
Или с Богом ведет опрометчивый спор…

***
Писал карандашом –
Получалось мягко.
Взял ручку –
Стало тверже.
Куплю резец по металлу…

***
Это не поэзия, а проза
С подрифмовкою в конце строки.
Для стихов нужны чернила-слезы
И касанье неземной руки,
Чтоб душа разбилась на куски…

***
Плюнь на рифмы, было б от души!
Не стихи, поэзию пиши!

***
Всё было написано где-то
Руками березовых веток
В страницах из лунного света
Порывом весеннего ветра…

***
Чищу картошку, стихи сочиняю,
Только зачем вот – не знаю.
Чищу – зачем? Сочиняю стихи?
Бог дал мне душу, а к ней две руки!..

***
Быть графоманом лучше, чем поэтом,
А заурядным человеком – проще и мудрей.
Не становись изгоем в мире этом,
Живи и умирай, как колос средь полей.

***
Я хочу судьбу зарифмовать.
Только как к ней рифмы подобрать?
Как познать размер ее и ритм?
В небо посмотрел – там стриж летит.
Опустил глаза – жучок ползет,
А меж трав паук свою судьбу плетет…

***
На машинке стихов не печатай.
Не умеет печатать душа.
Ты ведь к сердцу чужому ходатай.
Вспомни это. Тогда, чуть дыша,
Ты пером прикоснешься к бумаге,
И душа на листочек плеснет
Не холодную синюю влагу,
То, чем бедное сердце живет.

***
Сиденье ничего не даст,
Не высидишь стихи.
Но подойдет урочный час,
И не удержишь их.
Но, может, кто-нибудь другой
Сумеет их явить,
Своею трепетной рукой
Чернила оживить.

***
Пишет карандаш стихи
Много лет,
Оставляя за собой
Серый след.
Он – поэт?

***
Мир поэтичен изначально.
Снег опускается печально.
Журчит ручей, стихами говорит,
А снег летит, летит, летит,
Стирая неудачную строку,
Что пролегла следами на снегу.

***
Я стихов никому не писал,
Только сердца порывам внимал.
Неподвластный холодным словам,
Представал мир влюблённым глазам.
Будто тайна сдвигался платок,
А под ним – золотой завиток.
И случайно коснувшись рукой
Хрупкой ручки красавицы той,
Замирал и стоял не дыша.
То с душою встречалась душа.

***
Я ручку положил на чистый лист
И думаю: бумага и перо
Сольются сами в творческом экстазе.
Но лист бумаги первозданно чист.
Я сам чиркнул, но всё смешно, старо,
И солнца луч смеется в глупой фразе.

***
У птицы есть крылья,
У меня – полет воображенья.
Может, птицей был я
До рожденья?

***
Хочется, чтоб роща зеленела,
Чтобы в строфах виделась река.
Чтобы о любви и счастье пела
Ключевая, чистая строка.

***
Мой карандаш отточен. Лежит листок,
Он бел и непорочен, но вот поток
Рифмованный прорвался на белизну.
Я в чистых снежных образах Руси тону.

***
Он не поэт,
Набор каких-то правил прописных.
Души в нем нет,
Слезой не окроплен холодный стих.

***
Слово должно быть чеканное,
Образ должен быть точен.
А это нечто пространное,
Бледнолунное очень.

***
У каждого Моцарта есть свой Сальери,
У некоторых – не один.
А в творчестве, видимо, только по вере
Поэт достигает вершин.

***
Как далеко зашли мы в хаосе идей,
А Логос неизменен в истине своей.

***
Если Бог дает талант,
Ты его не прячь.
Нацепивши яркий бант,
Ты судьбу дурачь!
А устал – поплачь…

***
На небесном на листе,
По летучей бересте
Напишу стихи.
На кристальной чистоте,
На лазоревом холсте
Набросаю их.

***
Молодой поэт стихи читал
И в волнении слова глотал.
Был он очень худ и неказист,
Голосок его дрожал, как лист.
Серенький костюмчик, бледное лицо,
И под стать звучало слабое словцо.
Был представлен он, как «новая звезда»;
Бабушка из зрителей вздохнула: «Да».
Помолчала да и молвила: «Дитё.
Пусть же тешится, не плакало б оно!»

МУКИ ТВОРЧЕСТВА

Стих не пишется – беда;
Эта тема – ерунда.
На диване полежу,
Может, лежа, что рожу.
Получается хорей;
Нос утрем планете всей.
Может лучше ямбом дать?
Чтоб никто не мог сказать:
«Тянешь ты кота за хвост
И зовут тебя «прохвост».
Над стихами не сиди,
Лучше кирпичи клади»…
С вами, ямб и анапест,
Будет нечего мне есть.
Знать, Парнаса не видать.
Эх, раз эдак вашу мать!..

***
Я рисую и пишу, с головою не дружу.
Не дружу с собою, с сытою судьбою.
А дружу с мечтами, зыбкими делами.

***
Между читателем и автором стена.
Читатель хочет лучшее и кратко,
Писатель издает всё без остатка.
И так растет, растет бумажная стена…
Довольны все. Грустит поэзия одна…

***
Чем заниматься на досуге в зимний день?
Лишь тихо-тихо вить слов грустных канитель.

***
Гордость в глубине души храня,
Каждый думает: «Дойду лишь я».
Но дойти способны только «мы»,
Выбраться из непроглядной тьмы…

***
Не надо править Бога,
Ни много, ни немного…

***
Надо не лениться, верить и трудиться.
Всемогущий Бог силы даст, чтоб смог
Песни петь, как птица, в небеса стремиться,
Донести труды в райские сады…

***
Если пишется – пиши, если дышится – дыши,
Только Бога призови; строй Вселенную Любви!

***
Я хочу до сути докопаться.
Для чего? Чтоб ей во всем признаться:
Никогда ее я не встречал,
В темноте безжизненной блуждал.

***
Читатель не простит нам ничего:
Ни слабых мест, ни общих, ни длиннот.
От автора он ждет лишь одного,
Чтоб тот нашел страданиям исход.

***
Будем ждать от туи яблок, с тополей маслин.
Только ждать придется долго, с детства до седин.
Если делать очень плохо, выйдет хорошо?
Я искал прикрасы эти, только не нашел…

***
С душой в соавторстве твори
И с сердцем чистым говори.

***
Стихи стекают с авторучки.
Но нет чернил, ее не мучь ты!

***
Из чего поэт стихи слагает?
Если он поэт, то точно знает,
Что стихи слагаются из чувств.
Ну, а, если твой источник пуст,
Не терзай свою больную душу,
Жди потока чувств и сердца слушай!..

***
Не говори мне о хорее,
О рифмах, строфах и размере!
Слезою чистой, трепетной пиши,
Размеры, рифмы черпай из души!..

***
Созидай!
Не круши, не ломай!
Созидай!
Не губи, не терзай!
Созидай
В своем сердце Божественный рай!
И в любви Богу душу отдай!
Созидай!

***
Любую мысль в стихи облечь возможно.
Это не сложно. Только осторожно
Ты подходи к плетению словес,
Ведь в строфах может поселиться бес.
А надо, чтобы в них любовь царила
И только Правду Божью говорила.

***
В какой-то миг находит озаренье,
И фонтанируют стихотворенья.

***
Поэзия сквозит во всем;
Поэзией Небес живем.
Как поэтичны краски ночи,
Глаза твоей любимой дочери!
Как поэтично всё вокруг!
Поэт Небес – наш старший друг.
Не друг, а наш Отец Небесный,
Творец Поэмы Поднебесной.

***
Душа живет одной надеждой:
Не будет так, как было прежде.
Она научится любить,
Потом напишет, может быть,
О чем нельзя не говорить.

***
Не пускай в свою душу крамольные мысли,
Не пускай в свое сердце житейскую грязь.
Как звезда, что сияла в заоблачной выси,
Но, забыв о высоком, к земле понеслась.

***
Если есть еще чернила в ручке,
Если не исписан чистый лист,
Если из небесной легкой тучки
Струи чистые не пролились...
Ну, так что ж? А если и пролились?
На листе души отобразились…

***
Накатило!
Осенило или раздавило?
Оживило или умертвило?
Накатило…

***
Только в чем мое призванье?
Может, в строфах трепетанье,
В ненаписанной строке,
В ручке, что дрожит в руке?

***
Можно книгу написать за вечер!
Только, если этот вечер вечен!

Можно всю вселенную вложить в стихи,
Но преткнуться об сережку от ольхи.

Истину познать, потом отринуть;
Причаститься вечности – и сгинуть.

***
- Я не должен быть хорошим!
Быть обязан не плохим!
- Нет, не можешь быть порожним!
Лишь наполненным, святым!

Преисполненным любовью
И страдать чужою болью.
Лишь тогда увидишь мудрость
Там, где прежде видел глупость.

***
Мысли приходят к тебе из зенита
И исчезают в небесной тиши.
Кружат они по незримым орбитам,
Тем, что идут от души до души.

***
Пусть исполнятся уста хвалой Всевышнему
И не прорекают хульного и лишнего.
Боже, буди милостив мне грешному,
Чтобы не попал во тьму кромешную.

***
Звезды скольких сделали поэтами
Полнолунными ночами этими?
Сколько глаз наполнили мечтою,
Серебристо-звездной, лунно-золотою?!

***
Как стать поэтом? Надо познать поэзию творенья,
Невысказанного стихотворенья.
И в плоть его облечь напевною строкой,
Такою трепетной и истинно простой.

***
Слова, которые из сердца льются,
Надеждой в чьих-то душах отзовутся.
Заставят точно так же трепетать сердца
И удостоят нас поэзии венца.

***
Посмотри на небо, но духовным взором,
Не найдешь там места праздным разговорам.
Только о великом, только о святом;
Там, пред Божьим Ликом мы с тобой живем.

***
Господи, дай грешному познать Твое величье,
За житейской шелухой узреть Твое обличье.
И понять, дорогой средь полей куда иду?
Где надеюсь пребывать? В раю или аду?

***
Скорей прислушайся к весне.
Как тает снег раскисший – слышишь?
Как капля в этом полусне
Сверкает, вдруг сорвавшись с крыши?..

***
В своей среброкудрой надменной тиши
Сказала мне туча: «Стихов не пиши!»
Ответил я ей: «Поживи-ка с мое!»
Мой волос уже среброкудрей ее!

***
Идя налево, не прийти направо,
Служа зловерью, к Богу не прийти.
И, если пить зловонную отраву,
Смиренной чистотой не процвести.

***
Хорошее творю не я – во мне Живущий.
Храни себя от зла, молись Ему и слушай.
Благословит Господь угодные труды,
На ниву дел твоих прольет живой воды.

***
А много Бог черновиков
Испортил, мир творя?
А сколько в мире злобных слов,
Отпущенных зазря?!

***
Мы любим чужих, ненавидим своих,
Стремимся понять неродных, как родных.
О землях далеких нас мучает грусть,
А родина наша рассыплется пусть!
Пусть беды ее под собой погребут.
К чужбине неведомой держим мы путь…

***
Я не могу писать стихи плохие,
Живу ведь в удивительной стране!
А напишу высокие, такие,
Как птичьи стаи в синей вышине!..

***
Мы за собой должны сжигать мосты
И не страшиться звездной высоты.
Отчизна много гениев великих
Должна явить, чтобы с Господним ликом
Святых хоругвей родину вели,
Чтоб добродетели России процвели.
Чтоб светочем она сияла миру,
И пали все тлетворные кумиры.

***
В величии не стоит мелочиться!
Надо летать свободно, словно птица.
Не ползать, не роптать, а, именно, летать,
Чтобы с Великою Россией просиять!..

***
Хорошо работать не сложней,
Чем плохо.
В жизни трудности встречай смелей,
Не охай!

***
Я думаю, наверное, о том же,
Что и поэт так много лет назад.
Грустит он, на свою судьбину ропщет.
Синеет небо, зеленеет сад…

***
Вспомнить всё, что сердце не забыло,
Всё, что бедное, тогда любило.
В том краю, где был я очень мал,
Где меж трав босой ногой ступал.
Мальчик скромный с серыми глазами,
С легкими, как ветер волосами,
С хрупкою распахнутой душой.
Вспомнить ныне этот миг святой.
Вспомнить, чтобы стать самим собой!

***
В одном и том же месте, в то же время
Ты насекомым можешь быть и можешь быть звездой!
И сеять лишь безжизненное семя,
Бездумно и бесцельно воевать с самим собой.
А можешь над землей парить свободно, сильно!
Расправь лишь сложенные за спиною крылья!

***
Соловей поет в такой глуши глубокой,
Без поклонников на вязе одиноком…
Так и ты слагай стихи, поэт,
Пред лицом далеких звезд, планет.
И не жди себе сокровища иного,
Кроме золота из неба голубого!..

***
Из ничего создать шедевр,
Из гула электрички.
Чудесный засверкает перл
От пламени над спичкой.

***
Слиться с весной, с ожившими полями,
С лесами, с золотыми небесами.
Тогда душа твоя даст чистый плод,
В ней стих пресветло-светлый прорастет.

***
На алтарь Отечества неси свои труды,
Будь сосудом чистым для ее живой воды.
С глаз своих смахни туман и мертвечины муть!
Избегай небытия и с Жизнедавцем будь!

***
Пока во мне живет любовь,
Пока живу и я.
Судьба моя, иду с тобой
В счастливые края!..

***
Моя душа, конечно, знает
Всё то, чего не знаю я.
Она мгновенно проницает
Все тайны, времена, края…

***
Своей души не запирай в темницу
Законов, правил, «умных» слов.
И не взирай на «праведные» лица
Всех твердокаменных ослов.

***
В меню судьбы я выберу сегодня
Полет мечты и творческий полет.
Грустит, грустит замызганная Сходня,
Но Божий дух, где хочет, там живет!..

***
Не здравый здравый смысл отринь,
Законы, умственную стынь!..

***
Мир изменился, изменился мною,
Моей повеселевшею судьбою.

***
Сегодня чудо совершится,
Оно зовет меня.
Моя мечта осуществится!
А чудотворец – я!

***
Кто говорит, что чуда нет, еще не жил,
Конечно, ничего еще не совершил.
И совершить не сможет ничего;
Лишь чудо в силе вразумить его.

***
Любовь ведет нас в этой жизни,
Прокладывает путь.
Чтобы дойти к своей отчизне,
Все правила забудь.
Нам здравый смысл тут не поможет,
И истина здесь будет ложью.
Нас через страшные стремнины
Перенесет любовь.
В час испытаний не покинет.
Любить себе позволь!

***
В тонкие сферы душой проникает поэт,
Там созерцает надмирный Божественный свет.
Словом Божественный свет тот давно облечен,
Словом, что вечно парит вне пространств и времен.

***
Всё многогрешное забудь
И с чистотой небесной будь!
Зло в мир вошло до человека
И будет пребывать до века.
Но лишь добро животворит,
Больную душу исцелит.

***
Лишь гениальные стихи идут в народ,
А даже полу гениальное умрет.

***
Что есть поэзия? Тонкие сферы души,
Тихая песня восхода в промокшей тиши.
И поцелуй, что застыл на горячей щеке,
И карандаш, что запел в восхищенной руке.

***
Кисти, краски и душа.
Живопись так хороша!
Если же душа одна,
Упражняется она
В написании стихов,
В укрощении ветров.

***
Писать стихи так просто и так сложно!
Почти любого научить возможно
Слагать их, рифмовать, но чтоб поэтом быть,
Необходимо целый мир в себя вместить!
Гореть поэту надо, не сгорая.
Но как? Ведь на земле не знаем рая.
Поэтому поэт себя сжигает,
При этом две строфы великих оставляет.

***
Стихи не надо делать, ими надо жить
И с ними надо голову сложить!

***
Подвел черту не созданным стихам,
Не видеть их замыленным глазам.
Надеюсь, новый день придет с зарей,
Наполнит взгляд небесной чистотой…

***
Сборник стихов, обложка приоткрылась.
Бушует жизнь? Уже угомонилась?
Пульсирует, играет в строфах кровь?
В них плачет несчастливая любовь?
Иль в строках эхо жизни отдается?
Угасла жизнь, а эхо бьется, бьется…

***
Ручка – продолжение меня?
Голубая кровь сочится с острия…

***
Ты изучаешь правила. Чего?
У чуда правил нет!
Будь средоточием всего, -
Вот мой тебе совет.

Учись у птичьего полета,
Учись у утренней звезды.
В час предрассветный вспомнишь всё ты
И вмиг поэтом станешь ты!

***
О, Боже мой, как это просто –
Летать, как птица, в облаках!
Держать немеркнущие звезды
В своих распахнутых руках!

Шагни в пространство золотое
Навстречу утренним лучам!
Весь мир наполнится тобою,
И растворишься в мире сам!..

***
Не важно: сколько ты работал. Важно как?
И в пять минут всю жизнь не уместить, чудак,
Минут, в которые душа парила над землей,
О вечном говорила с трепетной звездой.

***
Расслабься, слейся с тихими полями,
С прозрачно-голубыми небесами.
Вибрации почувствуй неземной души
И лишь тогда стихи пиши…

***
Будем ступать по земле, как по небу,
небу российской земли.
И не забудем, что кем бы ты ни был,
к свету вести корабли.

***
Раздает таланты Бог.
Перед Ним ответ держать:
Почему не смог
Главного сказать?!

***
Поставил точку, кончились чернила.
Вздохнув, моя душа угомонилась.

ПОЭЗИЯ И ПРОЗА

Всё началось с простуды. Разобрало так, что пришлось лечь в постель. Скучно болеть: лежи и книжки читай. Особенно тяжело, когда всё уже читано-перечитано. И вот в такой ситуации мне пришла мысль: «А не написать ли что-нибудь самому?». Взял ученическую тетрадку, ручку и… то ли заново родился, то ли пропал.
За несколько минут набросал:
«В тот день хотелось умереть!
Но я шарахнул коньяка.
И сразу захотелось петь.
Не буду умирать!.. Пока…».
Сам себе удивился. И в этот момент миру явился еще один поэт. Конечно же, гениальный! И бурным потоком полилась графомания.
Стихотворство увлекло не только меня, но и домашних. Мама просила: «Почитай что-нибудь новенькое». И я читал, читал, читал…
Но всё течет, всё изменяется. И вскоре уже не мама просила, а я сам у нее спрашивал: «Прочесть что-нибудь?». «Да», - отвечала она после некоторого колебания. И я читал, читал с упоением.
С некоторых пор она стала очень занятой, и всё чаще я слышал: «Сейчас некогда. Как-нибудь в другой раз!..». Но всё же у нее находилась свободная минутка, и я декламировал.
А однажды услышал: «Знаешь, сейчас рыночные отношения. За всё надо платить. Если за прослушивание стихотворения будешь давать по десятке, то стану слушать»… И я читал. Читал и давал.
Но в один совсем не прекрасный для меня момент услышал категоричное: «Хватит! Всё, сыта по горло! Не надо и денег! Ничего не надо! Только избавь меня от этого!».
С тех пор стала называть меня «писателем», только ударение делает на первом слоге.
А я всё пишу и пишу. Но прочитать некому.
Не хотите ли послушать? На тех же условиях: по десятке за стих. Торг уместен!