Как-то по-детски , немного грустно ,
Рвутся людей мимолетных мечты.
Почему же все так убийственно пусто?
Если не я , тогда точно уж ты.
Что , если вдруг я расстворюсь.
В черствости.
Эгоизме.
Я же тогда никогда не вернусь ,
В том виде , который для тебя привычен.
Ты же тогда никогда не коснешься
Скул моих.
Может даже не обернешься ,
Скрываясь в толпе прохожих-чужих.
Руки твои ,
Глаза ,
Запах волос.
Все это жизни моей перегибы ,
А в голове застывает вопрос.
"-Почему?".
54
© Copyright: Шукур Бурханов, 2013
Свидетельство о публикации №113051909291
Свидетельство о публикации №113051909291
Рецензии