* * *
Ветер, ветер, умник улиц!
Я люблю тебя, истца
и творца воздушных буквиц,
симфониста-игреца.
Как ты в свисте ритмы ищешь,
как ты, с хрустом, ветки рвёшь!
Ни одной железной крыши ж
без хард-рока не минёшь.
Я и сам - твоей породы:
то норд-ост, а то зюйд-вест.
Ливнем нежу огороды,
всласть листаю палимпсест,
то есть, книжицу такую,
где пергамент поскоблив,
поверх мая я рисую
август, яблочный налив.
Где над юностью неверной
дождь и даждь я срифмовал,
сколотив свой эфемерный
ямбов-яблок капитал...
Тот, что цифрой не измеришь -
круглым не хвастнёшь числом...
Ты один мне, кореш, веришь,
ветер, знающий о том,
как осталось слов немного
в резюме летучих сил,
в аннотации итога:
"Жил, спешил, наворожил..."
Жил, спешил, наворожил...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2013
Свидетельство о публикации №113051907560
Свидетельство о публикации №113051907560
Рецензии