… Скучаю по твоим рукам, твоей спине, по дымке чада: наше лето на кухне отсюда, из ада, видится как огонек во сне.
А помнишь, как грелись газом, слушая рассказы с экрана, пальцы липли к спине, и железо становилось воском? Помнишь, как я жгла спички, а ты был острым, как нож, и я тебя любила сильней, чем ночной кошмар любит рвать покой? А помнишь эти хиты, которые потом – под покровом темноты – отзывались струнами на левой стороне…, серьезно – это ведь твоя идея - музу искать во мне. И я знаю, что ты был готов умереть на этом месте, лишь бы не чаша та, а я - лишь бы по праву – вместе, хотя бы на этом свете, раз мы не там. Было бы справедливо - но Фемида точила край, и оставалось лишь греться плиткой, вот и весь наш нехитрый рай. Я не имела силы, не имела вида на чудеса, мое право первой ночи было - смотреть пушисто смерти в глаза.
Лето
© Copyright: Марина Янина, 2013
Свидетельство о публикации №113051907267
Свидетельство о публикации №113051907267
Рецензии