Было душно, хотелось домой, трупно пахло сиренью.
А та, что напротив меня угловатою тенью
Застыла, колени обняв, битый час толковала
О том, что в кислотный трип – нельзя с кем попало,
О том, как струятся миры через вены фракталов…
И я, своим черствым умом – я ее понимала.
И пока мы тут мечемся между небесными сферами,
Они мимо надменно идут, оскорбительно-верные,
Как решение тех уравнений с двумя переменными.
Тошнотворно земные и самоуверенно-бренные.
Так заботливо бьют по рукам, отучая от «вредного»…
А из всех украшений им – шея в гарроте серебряной.
А загадка твоя, Дон Хуан, до смешного легка –
Эта жизнь – только трип с материнского молока.
И здесь истинность лиц проявляется между мирами.
И пока вы закованы в клети с руками-ногами,
И пока ваши бесы и демоны властны над вами –
Я в разведку бы с вами пошла – но не села б к чабани.
Трип
© Copyright: Ксения Бутченко, 2013
Свидетельство о публикации №113051904641
Свидетельство о публикации №113051904641
Рецензии