Родился. Ору от боли –
неведомый кто-то
жизни моей часы заводит.
Насколько завода хватит?
И будут идти
грибные дожди,
и пар подниматься
с прелой листвы.
Синева жаворонками
будет звенеть.
Будут спешить мужчины
на свидания к любимым.
Будут чередоваться:
рассветов прохлада;
свежесть дождей
и зной летних дней;
радость встреч
и грусть расставаний;
осенних ночей
непроглядная тьма…
Только в мире этом
огромном
не будет меня.
А время придёт –
последний участник
войны
из жизни уйдёт.
Всё также будут
петь соловьи…
Забудутся песни
прошедшей войны.
Не будет ждать Лизавета
от мужа привета
и никто не расскажет –
война, что это?
Не вспомнит природа
погибших в войне…
Всё также будет
шуметь дуба листва,
грудью принявшим осколки
спасая отца.
И проклянёт куст,
случайно поломанный мной,
не только меня,
но и род весь людской.
Грустное, навеянное Р. Бредбери
© Copyright: Владимир Лылов, 2013
Свидетельство о публикации №113051903582
Свидетельство о публикации №113051903582
Рецензии