в 16 мне хотелось писать про Сталина и сигареты

ничего не изменилось.


- Разум, я хочу сдохнуть. Медленно. Под одеялом.
Всё равно никто не обнимет, не скажет "люблю".
Здесь грязные чашки, нет горячей воды, папы и мамы,
а книги Карнеги свели вдохновенье к нулю.
Я банальна, как кровь-любовь, как роза-мимоза.
Несостоявшаяся чья-то мечта в воскресенье без грима.
Закутана с головой и не задаю вопросов,
почему то, что снаружи, бездушно проходит мимо.

- Да кому ты нужна, если ты перестала смеяться,
если обязанность в каждом движении напряжённом!

- Пойми меня, Разум, я за**алась стараться
быть как другие, но всё же чего-то лишённой.

- Да ты сама себя последовательно лишаешь:
у тебя "нет" через слово, мат и усталый взгляд.
Шанс тебе был дан, но ты его упускаешь -
про тебя теперь даже в компании не говорят.
Волосы ты распускаешь только по праздникам,
куришь, как Сталин, у рубашки недельный вид.
Да таким, как ты, не то что "нежный и ласковый" -
даже "тот стрёмный придурок" не позвонит.
День и ночь ***ришь по клавишам пасмурно,
слушаешь свой хип-хоп. А дальше-то что, скажи?
Все эти зависоны в контакте, на одноклассниках,
увы, не заменят понятие "личная жизнь".
А теперь ты якобы в великой депрессии.
Скучаешь по дому, пишешь заметки, жрёшь шоколад.
Только, родная, это всё очень невесело -
носить за пазухой маленький вскормленный ад.
Другие спокойно живут, а в тебе столько слабости.
Будь мужиком, принц не прискачет, не доберётся вплавь...

Бла-бла-бла.

- Я слишком долго взывала к тебе ради жалости.
Разум, пожалуйста, просто меня оставь.