Важен не тот, с кем тебе хорошо

И вроде бы все уже - ты далеко.
И вроде бы клеется с кем-то и где-то.
Но дождь почему то стучит об одном,
О вере которая все же нетленна...
Я снова, как раньше, желание твержу,
Когда поднимаются белые птицы
Туда в облака...ну зачем же я жду?
В руках ведь так преданно жмется синица...
А мы так похожи с тобой все равно-
Сиянием тусклым съедаем друг друга.
И каждая весть о тебе словно бой,
Как вызов самой себе...знаешь как трудно?
Как трудно бывает себя удержать,
Чтоб проч не умчаться, чтоб все не оставить,
Чтоб все позабыть, ото всех убежать,
Чтоб просто уйти, ничего не оставив...
Потом понимать, что опять натворила,
И вновь извиняться другим про себя
В глаза не сумев...-это совесть, наверно-
Жива же чертовка, еще чуть дыша.
И если умел ты, то точно спросил бы
Зачем мне трехлетняя эта печаль,
А я, если смелой была бы, спросила-
Зачем ты скучал обо мне по ночам?..
И кажется, так это все и сольется
Со временем с сизою утренней мглой.
Куда-то на север твой рейс повернется,
И вместо меня там помашут рукой...
Я вроде в порядке, но знаешь как страшно,
Сознанием своим каждый раз понимать,
Что кто-то другой мне не будет так важен,
Что я не смогу обещать не бежать...
Что мне не внушат ни одни объяснения
О том, что нельзя прожигать пустоту
И веру вселять в нее ту, что нетленна,
Что время назад никогда не вернуть.
Однажды наступит глубокая осень,-
Не та, что позволит тебя обнимать-
Наступит та осень, которя сбросит
Не только листву, но и с сердца печать.
Ну а пока что вполне мне хватает
Того, что ты жив, что ты есть и здоров,
А дождь свои капли все так же роняет...
Лишь мудрый поймет его песню без слов.
Ведь Чехов сказал еще очень давно,
Одной лишь строкой доказав очень много-
Что важен не тот,  с кем тебе хорошо,
А тот, без кого одиноко и плохо...