поэма без воздуха

Вверх и вниз по пустынной плоскости
рассекают пространство лопасти,
перелопачивая края,
до красна остриё раскаля.
Лопасть за лопастью рубит пространство,
искривляя его постоянство
точно размеренным строем
слой срезая за слоем.
И воздуха нету больше в наличии,
весь из пространства он вычленен,
ни единой молекулы, атома
ни в, ни за координатами.
Где ты, водух, живой и не тронутый,
вне объёма лёгких и комнаты?
Чахлые, увы, не поймут
чистого воздуха культ,
чистого воздуха дикую грацию,
взрывы спонтанности, вихрь провокации.
Душно совсем и не весело,
изрублен воздух весь в месиво.
Замешан в густую полуфабрикатную,
сверхинформативно-гипер-контактную
вирусо-битную массу
плотно-потным каркасом.
Пристройки, затылки, прилавки и матрицы,
и незачем жить, и некуда спрятаться,
перерабатываем вторсырьё
и делим его на твоё и моё.
На полную грудь не вдохнуть и не выдохнуть,
ни слова сказать, ни взглянуть и не выпорхнуть
от этого из груди.
Мирно себе гуди,
пыхти паровозом, нагоняя на воздух порчу.
И не начал ещё, а уже отработал и кончил,
такая в мире тенденция -
глобальная импотенция.
Хотя делаем, лепим и строится
трансгуманизма околица
вокруг первозданной лужи.
А воздух? Кому он нужен!