Винтовка

"Винтовка - это праздник. Всё летит в ****у".
Согласен, только праздник повесил на звезду в то время,
когда птичка уже поднималась выше.
По крыше скользким шагом движется романтик, смотрит вдаль. Пролетает мимо фантик.
Заболела голова, слепит глаза фонарь.
Пора уж возвращаться. Небо такое жёлтое.
Разрывается импрессионист, живущий подалёку.
Уже в дцатьдцатый день не приходит ко мне Лёха.
Столько вин мы сберегли для пиплов.
В то время была смута и это было щас.
Играет вальс и, поднимаясь в небо, птичка понимает, что мертва.
Наверно рай? И молнии сверкают, патриот с рукой в штанах
надеется на стоптанность путей не на глазах.
Глаза, глаза...и птички, птички.
Мой новый страх возрадует весну.
"Винтовка - это праздник. Всё летит в ****у"
Французские подтяжки осени смущают ЦРУ.
Мне подали мачете, я его беру. Такая вонь...
Я так люблю гирлянды и хорошие автобусы.
Но всё распродано на выгодное место ада.
Мачете в кулаке, подкрадываюсь сзада и лечу...лечу...лечу...
Как рано. Ненавижу облака...ну господи...
сами хоть подумайте, как можно спать, когда кругом весна...
двенадцать месяцев в году воюем.
"Винтовка - это праздник. Всё летит в ****у"
баба Яга вскочила на метлу и ввысь, за жертвой.
Цветов уже не видно с неба. Небо обниматься лезет.
Похотливой мышцей  взгляды сковывают тело...
и вниз, на рельсы.
Мужчина с хаером и бородой, что по гороскопу дева переехал плоть ягиную.
С поезда на автобус перепрыгнул. Всё.
Жёны разводились со мужьями. Руки делали, а мозг не думал.
И я как всегда её целую в подоконник...
Всё также. Птичка мёртвая скользит в автобусе хорошем по песку.
Я счастлив только временно, ибо "Винтовка - это праздник. Всё летит в ****у".