Поэтам России

Была Россия - девичий румянец,
когда-то целомудренно чиста.
Столетье он - на всю щеку у пьяниц,
они - национальная черта.

И хочется сказать сегодня людям,
уставшим от засилья воронья:
мы, презирая, безысходно любим
напившихся от подлого вранья.

Так пили и Высоцкий, и Есенин,
под хмелем обретая ражий пыл.
Вы скажете: "Какое невезенье...
А как писал бы, если бы не пил.?"

Возможно, только я не верю в это.
Ведь просто так не может пить поэт.
Нам алкоголь, как мог, хранил поэта.
Он - трезвый - раньше б "лёг на пистолет."

Ведь дело-то совсем не в алкоголе:
не так, так эдак - жить невмоготу.
Избавьте на год Родину от  боли
и я под водкой подведу черту...

У нас народ покладистый и добрый.
Талантами - ну, просто пруд пруди.
Шатаясь, их выцеливает кобра и бьёт смертельно чуть левей  груди.

Вот от чего горячечный румянец.
Вот от чего - сердечный неуют...
В России любят, но не всяких пьяниц,
а только тех, что про неё поют.

Таких мы обожаем в просторечьи
и сами наливаем от любви.
Вот и попробуй после уберечь их,
поробуй их от горя отрезви.

Мы признаём талантливое иго
и ждём его - который раз винясь,
когда придёт прекрасный забулдыга
и что-нибудь расскажет нам о нас...

август 2006 г