Бокал вина в рубина цвет,
Здесь, на столе, и лист в косую,
Где до сих пор ни строчки нет,
А только крестики рисую,
Вновь вспоминая давний день,
Когда ушёл… Не попрощавшись…
Но так же, рядом, там, где тень,
Незримым чем-то, здесь, оставшись…
Плесну ещё в бокал вина,
Что опустел так незаметно,
Под плач, негромкий, у окна,
Подзаблудившегося ветра,
Что может, где-то, мял траву
Холма могильного в оградке,
Где крест, склонённый, по отцу,
И фото… выцветшей заплаткой…
Стал реже сниться… Может я
Виновен памятью некрепкой,
И сны, не бережно храня,
Шагаю в дни, как в омут, щепкой,
Что закружит водоворот,
Бросая с берега на берег,
Где мне всё кажется: вот-вот…
Найду я то, в что сердце верит…
Давай отец, по сотне грамм,
Вина некрепкого, младого…
Подняв бокал, скажи мне слово,
Желая что-то… только нам…
И улыбнись, чтоб вновь, живым…
Тебя, запомнив, лишь таким…
Отец...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2013
Свидетельство о публикации №113051708699
Свидетельство о публикации №113051708699
Рецензии