Что-то, друже я устал,
миллионы не собрал,
и теперь не отдыхаю,
жду вестей и умираю,
безнадежность обретаю
и блестящий вход в Тартар.
Старый мир он треснул весь
по осколкам ночью сонной,
собираю я узор
пришлых драм,
пронзенный меч
мне надежду обещает.
тень свою в покров луны
он безрадостно роняет:
вот весь я, утратив спесь...
p.s.
небо жадно вопрошаю,
даймона сонет внимаю,
только шиш он мне в ответ...
Меч луны
© Copyright: Андрес Сальминк, 2013
Свидетельство о публикации №113051703990
Свидетельство о публикации №113051703990
Рецензии