Я памятник себе...

                Довольный собой застрахован от простуды.

                Ф. Ницше            



Я памятник себе воздвиг нерукотворный,
Меня читает всяк не однова.
Вещает миру светлая молва
О Сингапурченко - поэте гордом.

Моя поэзия сверкает
И никогда не увядает.
Прославил  Пьера звонкий стих
(а у поэта много их!).

Воспет людской молвою Пьер
От Жмеринки до Кордильер.
Его  творенья все  читают,
В бумажном доме самурая,
И в пагодах Индо-Китая.
От Осло до Кавказских гор
Потом - к проливу Лабрадор.

Как борщ, пикантны и легки
У Сингапурченки стихи.
И швыдко, мать твою растак,
Сорвутся парубки в гопак,
Да так, что пыльный тротуар
Овеют шелком шаровар.

И Мельпомены зов услышат
Из ближних и далеких стран
Пигмей, каряк и молдаван
И вкупе желтый монголоид.
Восхищены строки игрою
Гуцул,  нанаец и армян
И даже гордый внук славян.

И проникая сквозь оконце,
Мои стихи приносят солнце
В приют убогого чухонца.

И на просторах Поднебесной
Известен я строфою  честной.
Меня услыша, пустит слёзы
Над миской редьки  китаёза.

Известен как стихов сказитель,
Мне  аплодирует страна
И СНГ унылый  житель
И  хлебосольная Москва,
Где эмигрантская волна
Ормяне, шведы и мордва,
А также прочая ботва.

Расплачется свирепый гунн
Под пенье чудной лиры струн.
Взревут воинственно тевтоны,
Ее  услышав  перезвоны.

В бананово-лимонном Сингапуре
Известен я как мэтр литературы.
Переведен на иероглифа фигуры.
Мои стихи для них не ду`рны,
А даже очень сингапурны
И от того восторги бурны.

И учат сингапурченковы стансы
На бреге Темзы англо-саксы.
Гасконцы, кельты и эльзасцы
Кружатся в вихре Пьера вальсов.

Сейчас в причудливой Европе
Все бредят строчкою моей.
Спешат  элли`н и иудей
Вкусить поэзии скорей.

Нуждаясь в рифмах, как в дыханьи,
Мой стих цитируют декхане,
Поставив в привязь ишака,
Бегут в читальню кишлака.
И,побросав в арык мотыги,
Взахлеб мои читают книги.

Мой глас не ведает границ
И падает кочевник ниц,
Презрев ослиц и кобылиц,
Забыв в степи бадью с кумысом,
Поэзы осененный смыслом.

Мое культурное наследье
Познают полюса медведи,
В кочевьях, фанзах и вигвамах,
Восславят Африки там-тамы.

Служу искусства трубадуром,
Несущим в юрты свет культуры.
Мой слог невиданно галантен
И утонченно-толерантен.
Вселенной не известен стих,
Что сингапуристей моих.

Я памятник себе воздвиг.
Почти что, как поэт Гораций,
И постамент его из граций.
Одно прошу:
Не надобно оваций !

Во мне стихи живых пульсаций...