Тот, что умер сегодня под вечер на старой скамейке

Тот, что умер сегодня под вечер на старой скамейке,
вслед за солнцем душой растворяясь в агонии дня,
отдавая ее в руки господа, точно копейку
был до боли, до шока, до крика похож на меня.

Он ушел нераскаянным, значит придет непрощенным,
на колени пред божии очи устало падет…
Только взглядом застывшим по небу скользит обреченно…
там, где клин журавлей совершает привычный полет…

Не азартный игрок, не рисковый дурак, не гуляка…
Потерявший себя, растерявший друзей и подруг…
Твердолобо - упрям был, как собственный знак Зодиака,
обреченно бодая судьбою очерченный круг…

Он любил… Как любил он когда-то! Ах, если б вы знали!
Были строки к любимой возведены в ранги молитв.
Боже, как он страдал!… Дай вам бог, чтоб вы так не страдали!
И словами не резали душ, как обломками бритв.

Тот, что умер сегодня под вечер на старой скамеке,
укрываемый, как одеялом, опавшей листвой
рассчитавшись душою по всем векселям до копейки…
Он ведь мог бы, поверьте…он мог бы остаться живой!

Если б каплей тепла обнаженную душу согрели…
и мечты на костре до чадящей золы не сожгли…
Если б крест оберегом, а не побрякушкой на шее…
Если б крылья душе белоснежные, не костыли…

И бессонная ночь, по традиции, перед уходом…
И листва замолкает, последнее слово храня…
Маскирует остывшие слезы дождем непогода
у того, что до боли, до крика похож на меня.

Ну и что, что бескрыл...не согрет, не обласкан Судьбою...
Не спеши, слишком рано меня, как его хоронить...
Я хотел бы делиться своею любовью с тобою...
Только душу позволь, умоляю тебя, сохранить...