Рисует дождем на стекле непогода

Рисует дождем на стекле непогода
дрожащей рукой примитивы Ван Гога,
идет не последним крестовым походом
с огнем и мечом на меня безнадега.
Осенняя грусть - с ежегодным подарком:
молитва строки и пронзающий холод.
А там, за окном, оплывает огарком
в огне листопада сгорающий город.
Расплывчатый абрис загадочен, странен...
он полуразмыт или полуразрушен...
Подобно ему в предрассветном тумане
утратил и я свою грешную душу.
Гуляет сквозняк по рассохшейся раме,
как демон со средневековых полотен-
неистов и зол. И звенит кандалами
осенняя грусть средь сырых подворотен.
Звенят кандалы мелодично и грустно...
Так бродит под звон бубенца прокаженный,
неся до костей обожженное чувство
в истерзанном храме души обнаженной.
Уходит луна с небосвода планеты,
взбесившийся ветер в агонии бьется,
редеет туман, изгоняем рассветом
на круги своя...Но душа не вернется...
Истрепаны-порваны жилы воловьи...
по нити связующей, тоньше, чем волос,
ушла обделённой христовой любовью
в продрогший, кипящий людьми мегаполис.
Туда, где торгуют свободой и злостью,
устами молчат и злословят перстами,
где в нёбо Всевышнего рыбьею костью
вершины соборов уткнулись крестами.
А осень прогорклыми дышит кострами
и дарит строкой меня умалишенной
и чувством, разорванным между мирами,
где бродит под звон бубенца прокаженный...