Покосилась ветхая избушка,
Что построена была давным-давно.
Люди наплевали людям в душу,
Это свойственно, другого не дано.
На руках зажили все мозоли,
Нет работы, нет еды. Беда.
Если раньше был упрям, назойлив,
То теперь, увы, не передать
Всех эмоций, накопленных с тех лет,
Всех обид, скопившихся в груди.
Не сказать ни в песне, ни в стихе,
Как устал от жизненных рутин.
Покосилось всё, и жизнь, и ноги.
Печь, запрятанная в пыль, не греет.
В своем бедствие всегда виновен
Тот, кто растранжирил свое время.
Миллионер из трущоб
© Copyright: Аарон Вуд, 2013
Свидетельство о публикации №113051603249
Свидетельство о публикации №113051603249
Рецензии