Там, за окном, лежит весь мир...

  ***
Там, за окном, лежит весь мир,
Его рисую я в тетради.
Тетрадь, затёртая до дыр,
Уже измучена до ссадин.

Её я плёткою стегал,
В безумстве рушил её стены,
Она бежала – настигал
И на страницах резал вены.

На ней я строил города
Песком зыбучим, невозможным,
Швырял её я в никуда,
Когда всё было безнадёжно,

Но шёл искать и снова бил,
Казнил раздробленною строчкой,
И брал с собой, и с нею пил,
И коротал на кухне ночи...

Она спивалась у меня,
Была помоечною шлюхой,
И на обложке лоск линял,
Лишалась зрения и слуха,

Но вырви ты её из рук
В бреду своём, не понимая, –
Не пережить нам с ней разлук,
Так только душу вынимают.

Бывали лучше времена,
Она была как королева:
Роскошный бал, слегка пьяна,
Я где-то рядом был, чуть слева,

Ей небо в звёздах посвящал,
До хрипоты стихи читая,
И сердце, вырвав, завещал,
Свечой оплавленною тая...

Она хранит меня сама
На пыльных полках междустрочий,
Как ни стегай, как ни ломай –
Она невинна, непорочна,

В ней мой безумный мир лежит.
Сказать, художник я неважный,
Вот – день ещё один прожит,
Уплыл кораблик мой бумажный.

Там незнакомка на борту
Платочек на пол обронила,
В холодном северном порту
Она поэта схоронила.