***
Ах, как не вовремя, некстати,
Ему случилось умереть.
Спиной на беленую скатерть
Его улаживает смерть.
Народ, слова, молитва, слезы…
Он где-то здесь, недалеко.
Быть может вон за той берёзой
Стоит небритый, босиком,
Прижав к груди нательный крестик,
За нас молитвою скорбя…
Ещё вчера мы были вместе,
Сегодня – вместе быть нельзя!
Знать были веские причины
Лишить тепла отцовских рук…
Когда-то ножик перочинный
Найдет в шкафу подросший внук…
Мы ж ценим тех, кто век свой прожил.
И любим тех, над кем кресты…
Как всё пронзительно похоже,
Как мы, до горечи, пусты!
Ах, как не вовремя...
© Copyright: Александр Антыков, 2013
Свидетельство о публикации №113051610290
Свидетельство о публикации №113051610290
Рецензии