Поэты - Музье горе

О, мэтры слова, поэтессы и поэты!
Нам, Музам, ваши вирши  горьки.
Благообразны темы и сюжеты,
Присутствуют и рифмы, но и только.

Уж ваши торсы  в позолоте затвердели    
И пиджаки провисли от наград.
Мы слышали, вконец  забронзовели.
Икону с вас пиши и ставь в оклад!

Вы, к сожалению,  для нас — обуза, 
Пусть каждый в чем-то и неповторим,
Нам безразлично,  гений или лузер,
Лишь избранным, порой, благоволим.

А наш крылатый друг, Пегас нетленный,
Порастерял задор  и аппетит.
Не любит он поэтов современных
И не мечтайте, на Парнас не полетит.

Достойных знаем. Пара сотен на примете.
Пока еще «сырых»  и не винтажных,
Лабают понемногу  в интернете,
Но так, по мелочи, да это  и не важно.

Пониже рангом, пишут худо-бедно,
Обычно  «в стол», и редко «на гора»,
Еще «пожиже», тоже тщатся тщетно,
В надежде  на Авось и на Ура!

Оставшиеся, в творческом угаре,
Несут «муку» стихов в «калашный» ряд,
Лишь бы узнали, опубликовали
И лезут( с мылом и без мыла) все подряд.

Эх, вы, поэты, чтоб вам было пусто.
Тщеславью  и  гордыне на потеху,
Несете вы издателям «капусту»
С желаньем  гонораров и успеха.

Мы знаем, вам охота к  Музам в гости,
Чтобы на критиков немного попенять,
Потешить слух, развесив ямбов грозди
И  Талию за талию обнять.

Но вянет на венках лавровый лист,
Тускнеет год от года бронза бюстов,
Ни ярких тем, с сюжетами не густо,
Лишь эхо помнит крики:- Браво! Бис!

О вечном пишите, как будто впопыхах,
Невнятно о любви, затасканно про лето.
Давно  бы вам покаяться в грехах,
Глядишь, и мы бы вас считали за поэтов.