Экспромт победного синдрома

С праздником, с праздником, господа!
Нас побеждает не тот, кто в силе.
С неба на твердь моросит вода,
пусть нас и не просили...
Небо не знает язык добра,
ветви оливы цветут не нами.
Те, кто погиб от душевных ран,
прячут в стакане знамя.
Прятаться некуда, не стращай!
Беглым рабам побрякушки литер
ценны не больше, чем вкус борща
в грёбаном неолите.
Дамы с собачкой штампуют шаг,
парки распахнуты шубой настежь.
Где же, скажите, живёт душа?
Хрен её спидарастишь!
Хрен победишь этот русский дух,
пусть духовит чесноком и бражкой...
Внешний предиктор, блатной петух -
ах как кудахтать тяжко!
Яйца хвостатыми метены,
золото нимбов тускнее черни.
Нас ли поставили вдоль стены?
Нас ли пихали в жернов?
Как велика этих жертв купель?
Вымокнуть, выдохнуть и забыться...
Цели достигнув, забыть про цель,
помня о ценах ситца.
Мир во всём мире - тупая блажь.
Горе блаженным за островами.
Мир - он от века до края наш!
Наш, а не чей-то с вами!
Время глядит в эту боль небес,
тает оранжевым на закате
серыми масками чёрных месс...
Может, мессия, хватит?
Хватит уфологов от тоски,
серых адептов крестовой масти!
Серая прядь серебрит виски,
чёрная рвёт на части.
Что до коричневых чудаков -
время петляет хитрее лиса.
Был победитель, да был таков.
Век его переписан.
Новое время диктует страх.
Старые свитки пророчат ересь.
Нам на победных не тлеть кострах.
Мы ими всласть согрелись.