Два ребенка

Сидел, дрожал седой мальчишка,
Он молодой, всего-то двадцать два,
И с крестиком в руках сжимал он книжку.
За страх нельзя винить. Война!

Сидит. В горах мелькает кто-то,
Свои? Чужие? Не понять - туман.
Открыл он книгу. В книге фото,
Лишь фото не дает сойти с ума.

На фото том стоит девчонка,
И подпись, что дарует силы:
"Любовь моя, я жду ребенка,
Вернись домой живым, любимый!"

Он убивал. Не знал ради чего,
А в голове лишь мысль "не умирать",
Он знал, что дома ждут его:
Девчонка с фото и родная мать.

А там за фронтом, где-то далеко,
В забытом Богом горном кишлаке,
Потерянный мальчишка босиком
Куда-то шел. И держа цветок в руке.

Остановился у сырой могилы,
Пал на колени весь в слезах,
Нет больше сил, трясутся жилы,
А гнев в глазах внушает страх.

Обычный мальчик, милый мальчуган,
В шестнадцать лет взял автомат,
На фронте он, крадется сквозь туман,
Убиты чувства в нем. Он объявил джихад.

Туман рассеялся. Их встретились глаза.
Один, взглянув в глаза, увидел там мечты,
Другой не видит ничего - в них пустота,
Мертво как дерево, лишенное листвы.

Два выстрела в тиши. И нет парней.
И холодеет взгляд, и грудь в крови.
Проклятая война убила двух детей,
Как проявление своей чудной любви.

Для них закончилась война покоем.
У них был общий путь. Он был тернист.
Но одного посмертно назовут героем,
А про другого сухо скажут - террорист.