Настя

 
       Настеньке Лобовой, очаровательной дочке
       моего друга и поэта Владимира Лобова
       с назиданием и любовью

Жить - открывать!
И я открою,
ну, хотя бы окна настежь.
Хата белая напротив,
из ворот выходит Настя.
С тонкой талией точёной
синекрылая оса,
карим, пепельным и чёрным
нарисованы глаза.
Выступает словно пава,
тонкий цокает каблук.
И налево, и направо
парни падают вокруг!
Льётся платье голубое,
льётся вечер голубой.
Ах, сказать бы ей такое...
Только, Настя, что с тобой?
Что ты, Настенька, в ненастье,
что глаза заплаканы?
Говорит сердито Настя:
- Все вы одинаковы.
Может, верные слова-то,
но однако, на-ка вот,
не меня ты целовала
среди одинаковых.

Об ушедшем не реви,
поступай решительней:
только взглядом позови –
будут утешители!
У меня ж своя дорога –
не в болото к лешему –
прямо в Стешину берлогу
в окнах занавешенных.

Стеша чем не хороша,
соловьихой певшая,
Стеша, добрая душа,
тоже потерпевшая?
Тело бело, очи сини,
губы цвета макова...
Ты права, Анастасия,
все мы одинаковы.

Но завесою тоски
где-нибудь в полпятого
занавесит мне мозги
тишина проклятая.
Вспомню Настину красу,
речь её обидную,
всю квартиру разнесу
малогабаритную.