Отец...

Нам этот свет дарован небом неслучайно,
Для обретения, познания любви.
Судьба порой накажет, край отчаянья,
Поселит на помойке, где бомжи.

В Перми под тридцать градусов морозы,
Замёрзнет человек, не у печи.
Он просит, это вовсе не угрозы,
Немного денег, Господи прости…

Ему и надо, только девять метров,
Пусть с общей кухней, в коммуналке, чёрти где.
Давно не ждёт признания, хвалебнов,
Отец он вам, немного не в себе.

Да, виноват…что превратился в тряпку,
Что пил вино, и в нём искал любовь.
Что открывал всем душу безоглядку,
И множил жизнь бутылками на ноль.

Стихи с потоком горечи и грусти,
Читал за рюмкой красного вина.
И пристрастился к дьявольской напасти,
Готова яма, с чернотою дна.

Ему, конечно, нет и оправданья,
Ему сынок руки и не подаст.
Пришёл отец, к родным на покаянье,
А, под ногами из осколков наст.

Да, виноват… Господь его накажет,
Лишь чутку, поддержите до одра.
Потом любой и каждый про вас скажет,
Что вы простили непутёвого отца.

Печалью разрывает моё сердце,
И по щекам течёт от жалости слеза.
Ты преклони сынок своё коленце,
Глядишь, и стороной пройдёт гроза.

Ещё и вспомнишь добрым меня словом,
Из горла твоего уйдёт комок.
И станешь ты безудержно весёлым,
Судить имеет право только Бог.