Он...

Ходил он рядом – по Бродвею,
Не будем сочинять, по улицам Москвы.
И до сих пор, глаза поднять не смею,
И мне, не дотянуться, до его руки.

Был вроде с нами, и не с нами,
Играл со всеми – казалось вдалеке.
На девочек смотрел, сверля глазами,
А сам летал – стрекозка в ветерке.

И выбрал он, красивую Галину,
Я любовалась на неё сама.
О прежней… хоть рисуй картину,
Чуть, чуть с ним, побыла – ушла…

И появилась Ёлка, просто королева,
А, закадычный друг – её в себя влюбил.
И встретил он, принцессу… ту, что пела,
Про вечную любовь… с ней жизнь прожил.

Меня не разглядел, хотя приметил.
И образ строгий, в душе хранил.
Об этом, не расскажет, уже ветер,
Кому, зачем он голову кружил…

Переплелось, а может так и надо,
Чего черёмуха, в окно моё стучит?
Пишу об этом… жизни соль, награда,
И вальс Бостон… и осени мелодия звучит…

Станцуем… туфли я надела, и платье, от Кутюр на мне.
Я, правда, пригласить… тебя тогда, не смела…
Ещё не поздно… ритмы танца нас зовут, маня к себе.