Дворник, не прогнувшийся под власть.
В котловане время кипятил.
Соль из пота, продолжая красть
Мысли Бога - Бог его простил.
На ладонях взвешивая слово,
Он писал - душа из рваных ран -
Он её латал мечтой и снова
Дни, как пули принимал с утра.
Шорох листьев таинством мелодий
Сквозь него до купола небес.
Нищетой отравленной свободен
Совестью сколочен тяжкий крест.
Тяжело идти, дышать не трудно
С кровотоком против часовой.
Мало, кто тогда не стал Иудой,
В котлован ныряя с головой.
Платонов
© Copyright: Свой Кодекс, 2013
Свидетельство о публикации №113051401365
Свидетельство о публикации №113051401365
Рецензии
Потрясаюше написано! Строили-строили, и наконец построили...А помню еще, как госэкзаменом был научный коммунизм...
Ирина Яцуненко 13.07.2013 20:21 • Заявить о нарушении
Ирина Яцуненко 13.07.2013 20:21 • Заявить о нарушении
была такая гадость, Ира, была...)))
Как твои слова остались не замеченными?
не знаю...
Привет, как дела, как ты?????
Свой Кодекс 28.05.2014 10:03 Заявить о нарушении
Как твои слова остались не замеченными?
не знаю...
Привет, как дела, как ты?????
Свой Кодекс 28.05.2014 10:03 Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
