Когда-то, прогуливаясь
По очередному висящему в свинце
Полену, я сказал, как всегда,
Что-то не в тему.
Одного молодого, наверно,
Для статуй Древних, человека
Это не воодушевило.
Он был от злости похож
На размоченный в коле скелет
Слона.
И тут..
На!
И моя голова сыграла, как
Расстроенное пианино.
Возможно это и выглядело красиво,
Но меня еще не покатило.
Еще!
Внутренности мои не спасло покрывало
Кожи.
Ну а что же?
Моя печень сидела себе под ней с довольной рожей.
Негоже!
Страдают другие - получай тоже!
И еще разок!
Гранатовый сок потек. Из головы
Повыпадало парочку клавиш.
Ну что? Не в первый раз, уже не поправишь.
У меня уже не было доводов действительных.
Это было похоже на танго с паралитиком.
Каким-то чудом я упал.
А потом встал.
И при попытке дальше пройти,
Меня сбило задним ходом такси.
И выводы одни:
Язык мой - враг мой.
Как и такси.
***
© Copyright: Федор Агатов, 2013
Свидетельство о публикации №113051410959
Свидетельство о публикации №113051410959
Рецензии