***

Нездоровится. И не в простуде дело.
Ни о чём не хочу думать. Странно. В самом деле.
Внутри меня колотится сердце будто молоток.
Стучит и стучит. Не даёт получить воздуха мне глоток.
Мне ни жарко. Ни холодно. Будто никак.
Температура, горло болит, но это пустяк.
Потому что гитара стоит уже без касания несколько дней.
Она скучает по моим пальцам уже пару сотен недель.
Не дней, а недель. Это моё измерение.
Сумашедшая я? Да. Да, наверное.
И скоро придёт лето, а его сменит осень.
А я так и не разучусь любить и вставать в восемь.
В каждом стихе противоречу себе.
Зато я умею любить и ещё не остыла.
Всё по-прежнему уступаю место тоске.
И не забываю по-прежнему то, что прошлой осенью было.
И это навечно, а не до следующей любви или чего-то ещё.
Всё по-прежнему так, как было. По-прежнему всё.
Я так же люблю. Хотя лишь любовь моя стала сильнее.
А я чуть смелее. Хотя иногда и скромнее.
Зависит от времени, места, обстоятельств и человека.
Бывают такие, что могу не молчать хоть целую четверть века.
Но это не важно. Не важно всё, что сказано выше.
Потому что я опускаюсь. В самое пекло. Всё ниже, ниже и ниже.