Не ждала...

На вокзальной стояла площади,
Окружила толпа цыган.
«Ну, зачем вы деньги то просите,
Я не верю вам, в ваш обман».

Вдруг рукав мой цыганка дёрнула,
«Душу песней прощальной, не рви».
Не ждала, не гадала, не думала,
И мечтать не могла о любви.

За окном ярким пламенем,
Куст калины горит, и манит.
Что-то сердце стало каменным,
Превратилось в чёрный гранит.

Гроздья сочные в руки просятся,
Сок же с горечью пополам.
Снова мысли в табор уносятся,
Станет сладко и тёрпко губам.

Ну и что, что цыганские речи,
Ну и что, что костёр у шатра.
Зато ночью горят ярче свечи,
И гитара поёт до утра.

Старый бубен монетками блещет,
И куда-то меня он зовёт.
Но давно же никто тут не ищет,
Нелюбовь только ждёт.

За окном ярким пламенем,
Куст калины горит и манит.
Не изменится видно со временем,
Предсказателей вещий Санскрит.

Вдруг рукав мой цыганка дёрнула,
«Да, душа то теперь, как болит»…
И о главном, я сразу вспомнила,
О тех чувствах, что сердце хранит.