***

Не знаю, сколько мне осталось
Листов тетрадных исписать словами,
Но каждый вечер дожидаюсь
Закатный блеск с багряными лучами.

Мне кажется, что солнце, опускаясь,
Зовёт нас за собой, за горизонт…
И где-то за опушкой  оставаясь,
Устало ждёт, пока к нему придём.


Рецензии