Нортен

Его назвали в честь пламени,
Холодного, но быстрокрылого,
Обведя круг белым мелом,
Начертали орла на знамени.

И он стал пленником цвета,
Говорили – свободной птицей,
Но он стал не орлом, синицей…
Просто синицей света.

Пламя вилось в его предсердии,
Не отвагой, а черным узором,
И он будет изгнан с позором…
Но останется лишь настроение.

Из пепла бесчисленной порослью,
Взойдут цветы этого пламени,
И на прекраснейшем знамени
Дыры с заоблачной скоростью.

Да, его не позвали на травлю,
И не заперли в комнате тесной,
Их грех в том, что они не позвали.
А его грех – только убийство.

Без клинка, без ножа, просто резал,
Словами, мягкими, словно пух,
Испуская теплый свой дух,
Она падала, падала в бездну.

И сказать – столько лет прошло,
Двадцать лет – не много не мало,
Но он помнит – его не позвали,
Заперев в каземат из слов.

Много лет минуло, так много,
Что не помнят даже погибшие,
И на костях, давно остывших,
Из пепла встал маленький кто-то.