Неделя

Все сложено в углу - метла и веник.
Двор выметен от гнили до костра.
В сложении простейших арифметик
из вышедших, вся улица пуста.
Во вторник не приедет гость с улыбкой,
а в среду в дверь не втиснутся друзья.
Четверг пройдет еще одной ошибкой
от выбора, что можно и нельзя.
Неделя канет в глушь потухших окон:
в пустыне так уныл ее конец.
И мир вокруг, все стискивая в кокон
подарит созерцания венец.
От серых стен совсем не избавление
пятно окна, в котором серый мох
чужих страстей и удовлетворения
того, что вечер выдержать не мог.
Махнуть рукой, и прочь сорваться в утро,
купив билет в транзитный небосвод.
И наблюдать с чужбин, как это мудро,
на тех, кто выжив, больше не живет.
Но, ни гроша на смену перспективы.
Ни на вино и женщин, ни на грусть.
Одни лишь побуждения и мотивы,
давно сожженых муторностью чувств.
Лишь изредка, как память, как покойник
вдруг огонек еще мелькнет в глазах,
когда от ржи очистив рукомойник,
напьешься вод, замешанных в слезах
ветров надежд смешавших половину,
дождей любви, омывших от камней,
которые тебе бросали в спину,
не чтоб убить, чтобы ходил прямей.
Неделя - век! Нет зим и лет, есть царство
похожих дней прообразом других.
И пустота... И пустота пространства,
где кто-то без тебя, а ты - без них...





13е мая, Стародуб...