Баллада о гиде и путнике

"...Когда ты молишься, не трать
Излишних слов; но всей душою
Старайся с верой сознавать,
Что слышит Он, что Он с тобою."
              (К.К. Романов - И.К. Гончарову.      
               Мраморный дворец <Петербург>
               3 февраля 1888г.) 




- Приветствую, счастливый путник. Я, теперь, твой гид: наш лес чудесный покажу. Что, свет уже манит? Так быть должно.
Стоишь? Пойдём.
- Иду.
- Мы будем здесь вдвоём.
- ...И как в бреду...
- Бормочешь, как старик.
- Мне тесно здесь.
- А я быстрей привык.
Остановился путник, вдруг, и гиду заглянул в глаза: фаната зов - не лучший из - в нём слышится гроза.
- Привычка - не моя стезя.
- Ты лжёшь!
- Я? Думай, как привык.
- Без света вмиг умрёшь.
- Внутри несу я свет.
- Погаснет он.
- Пока я верю, живо всё.
- У праведников новый граммофон?
- Не праведник я вовсе.
- Нет?
- Молитвы не учил...
- Но как же выполнил завет?
- Я не жалел тепла.
- И мне не жалко было отдавать!
- А ты просил взамен?
- Иначе как же? Нужно меру знать.
- С лихвой всё отдавал.
- Дурак!
- Скончался в нищете.
- И в Рай не сможешь сделать шаг!
Разочарованный в беседе, гид отвернулся, зашагал вперёд. "В обед и это к Дьяволу отправить." - моментом наложил на мысли гнёт.
- Куда теперь?
- Нам вниз, по воле Бога.
- Ты решил.
- Присядь здесь, у порога.
- В чём мои грехи?
- Не знал молитв слова!
- Но я - поэт.
- То не считалось никогда!
- Я шёпотом просил других сберечь.
- Себя не уберёг.
- Лишь тело... Дух силён.
- Не понял мой намёк?
Врата Геенны оглядев, присел уныло путник на порог, стал терпеливо ждать суда, как раньше - не надеясь на залог.
- Позволь спросить...
- Валяй!
- Как звать тебя?
- Пшёл, грешник! Погуляй!
- Постой, хотел я...
- Мало ли... Я тороплюсь.
- Что ж, не держу...
- Когда-нибудь вернусь.
- Охотно верю.
- Отче наш, смотри, какой простак!
- Спорить не смею.
...Путник карандаш достал, за ним листок, задумался, приник графитом к белизне; cтал что-то второпях писать-черкать.
- Умом ты недалёк?
- Что-то не так?
- Уже обед. Тебе пора идти.
- Сейчас... Вот так.
- Отдай сейчас же!
- Отдам и не найду покой.
- Ты обречён, поэт.
- Со мною свет, пока живой.
- Ты мёртв, с утра!
- И с этим соглашусь.
- Раз нечего терять, отдай!
- Душа погибнет, коль решусь.
От любопытства извертясь, гид вырвал из рук путника страницу; узреть чтоб лишний грех наверняка, приблизил текст и крепче сжал десницу.
- Хитрец. Надумал дух спасти?
- Ты прав.
- Как смеешь? Вынесен вердикт.
- И это твой устав.
- Слепец!
- Внимательней прочти.
- Наглец...
- Давай же... Не молчи.
- Но... Как же так?
- И снова видишь грех?
- Молитву.
Тут раздался звонкий смех. Поэт приблизился, с улыбкой прошептал: "Задумал Дух спасти. Что, дурака перо узнал?"
- Держи, я не со зла.
- И в это верю.
Смех подутих: "Ты этих врат достоин."
- Спорить не смею.
- Не хочешь попросить?
- Прости мне, Отче...
- Так как тебя зовут?
- Простой я зодчий.
В страхе неистовом дрожа, гид поспешил отдать, что брал. Глотая воздух в полуслове, он к Господу, что рядом был, воззвал:
- Прошу, держи свой лист...
- Пока он у тебя, будет вернее.
- Постой, но я...
- Тебе нужнее.


(Фото взято из интернета. Благодарю автора.)