Вязнет в тумане лес.
Люди пришли с пикетов.
Ночь. С фонарём ли, без
темень, что так, что этак.
Кофе уже готов.
Тишь. Не бывает глуше.
Звуки неспешных слов
каплями падают в душу.
Трубка желтит усы.
Порох чернит ладони.
Влагой ночной росы
землю туман поит.
В яме шипит костерок.
Бледное, робкое пламя
лижет как пёс котелок
в этой укромной яме.
Тихо. Парят носки.
Млеют в тепле ноги.
Будни людей нелегки.
Радости их убоги.
Кончились сухари.
Брюхо поёт соло.
Там глубоко внутри
вечно живёт голод.
Стоптанные башмаки
просят давно каши.
Драные сюртуки.
Шляпы того краше.
Люди лежат ничком
после дневной работы.
Пахнет крутым табаком,
крепким мужским потом.
Люди мертвецки спят,
спину прикрыв спиною.
Снится им райский сад
с солнечною листвою.
Спите, пока ваш час
топчется на пороге.
Утро разбудит вас.
Утро уже в дороге.
Мужчины
© Copyright: Геннадий Страшевский, 2013
Свидетельство о публикации №113051209702
Свидетельство о публикации №113051209702
Рецензии
