Довольно часто он бегал по грани

Довольно часто он бегал по грани,
А плакал во мраке – даже того чаще.
Ловил на лету брошенные в него камни,
И оттого воздух казался слаще.

Он часто дышал, ловил взглядами небо,
И это казалось ему настоящим счастьем,
Порой зарывался в сугробы пушистого снега,
Но успевал убежать от луны нечасто.

Она следила за ним, пялилась в чистую воду,
Словно ее приставили, как часового,
А он был совсем не такой, он любил природу,
Но почему-то его не любили другого…

Однажды нашел он ту, что искал невольно,
И в этот миг их губы слились в поцелуе,
А жизнь показалась прекраснейшим в мире чудом.
И он все хотел не уходить до восхода…

Но он не мог, зная, что скоро догонит,
Луна с глазами голодного злого волка,
И он зашептал, взяв в руки ее ладони,
А она испугалась и как-то сразу умолкла.

Кратенький миг, разбитый на сотни частичек,
Ты играешь с огнем, только и все, что сказал он.
И потерялся в кольцах своих привычек.
Но ведь ему и этого было мало…

Он разрывался на части, горечи свечи,
Но почему-то не мог он свободно выбрать.
А пришло время встать и расправить плечи,
Но было поздно: луна уже вышла на небо…