Наверное о жизни...

Текут песочные часы, они из соли,
Как много боли на земле, как много боли...

Земных потерь бежит река - не перебраться,
Счастливым вечно никому нельзя остаться.

Любить до срока что прописан в книге судеб,
Ну а потом приказ с небес расстаться будет.

И сколько б ты не умолял, прося отсрочки,
Не перепишут небеса тебе ни строчки.

В той книге, что тебе написана с рожденья,
Тебе отмеряно и счастье, и мученье.

Окончить муки и продлить о счастье главы
Не сможешь ты, она ведь создана не для забавы.

И с каждой новой перевернутой страницы
Глядит яснее на чтеца лицо убийцы.

Он медленно кладет на лик посланцев смерти:
Морщины бороздят чело, а душу – черти.

Мы все боимся умереть. Трусливо прячем
Себя кто в веру, кто в вино... И как иначе?

Винить нас в трусости нельзя, ведь мы же люди.
Так будет еще много лет. Лишь так и будет...

А в общем смысла в жизни нет, как нет и цели,
Признаться вынуждены мы, как б не хотели.

Я в  спор  о смысле  жизни  не вступаю,
Как  клад я  каждый день  воспринимаю.

Мудрее нечего искать чем жизни сущность,
Все в ней: и красок пестрота, и песен звучность.

Ее начало и конец одно и то же:
Младенческая колыбель и смерти ложе.

В тебе нет веры, - скажут мне, но это ложно -
Я жизнь люблю. Без веры это невозможно...