Тропа поэта

Ты знаешь, это не грусть,
Всего лишь желание привлечь к себе внимание,
И пусть говорят, что ты трус, пусть.
Своим нытьем ты выбиваешься из отчаянья.

Люди окружили тебя, как вороны,
Думают, что ты болен, потерян, убит,
Ты не идеал, тебе не носить короны,
Ты, как картина гвоздем прибит.

Да и я ничем не лучше, ставлю себя под рожон,
Но я сумею блевотой не задохнуться,
Тогда, как ты, однажды, покалечишься ножом.

И понесешь свою больную тушу на растерзание волкам,
Ты поймешь, что ты не нужен, и сделаешь последний шаг.
И отдадут тебя покушать тем злобным, миленьким зверькам,
Или вот нет, погибнешь в луже, подняв с опаской белый флаг.

И флаг тот будет значить поражение,
Потерю предрассудков, изнеможения сил.
И ты погибнешь в лапах заблуждения,
Тебя разрежут разом сотни пил.

И все же глупость я тебе скажу, быть может,
Ведь я, наверное, бессильна и глупа,
Но стих тебе вот так никто сложить не сможет,
О том, чтоб у тебя была своя тропа.

Тропа великого поэта,
Чья чистота покоится в душе,
Что прочен, вопреки советам
Не разъезжает на Порше,
Довольствуется малым, и в полночь,
Лишь звезды освещают небосклон,
Становится совсем непрочен,
Сжимая чью-то нежную ладонь.