Пейзажная лирика

Вот время – ахуительных – историй.
Родное гетто пригородом стало.   
Ты помнишь Пашу? Помер Паша, вскоре
поминки. Через месяц – ему год. 
Печёнка отказала. Харкал кровью.
А вроде и не скажешь, чтобы старый.
Нетрудно погубить своё здоровье.
Он много пил. Но кто сейчас не пьёт?

На днях я видел Прохорова, в общем
он сгорбился совсем. Противно даже.
Шёл с дочкой. 18 лет. Не больше.
Всё вспоминаю, он преподавал
матан по-моему, или'... Не помнишь?
И я не помню.. Как противно дальше
он шёл (всем видом призывая помощь)
и грузно на колени припадал...

Анюта разродилась, слышал, Даня?   
Гуляла. Залетела. Вышла двойня.
Красивые ребятки… Между нами:
мне жалко их… Какая она мать?
Ей двадцать лет, с пяти, примерно, курит.
Ответственной её никто не помнит.
Две юных жизни в попеченье курвы…
Всё прах и тлен! Я что хотел сказать:

возможно, прозвучит как оправданье,
и ладно, пусть звучит, судить не сложно,
мне кажется (да, в том моё желанье 
похоже на призыв «смириться»), зём! –
здесь каждый, выбирая себе нишу,
– увы! – не выбирает свою – ношу
(по крайней мере, – так я это вижу),
здесь все мы, точно крест, себя несём.

                12мая 2013