Цикл стихотворений Слова и музыка

***
Часы стенные бьют двенадцать раз.
Вся комната полна волшебной неги…
Ты пишешь, как обычно, без прикрас,
Десятки строк – от альфы до омеги.

Ты пишешь прозой – и ответа ждёшь.
А я тебе – стихами, вдохновенно:
«Представь себе, что скоро будет дождь,
На всей большой земле, во всей вселенной,

В подлунном мире, где лишь мы одни
В безостановочном, безумном беге
Не замечаем, как проходят дни –
Вся наша жизнь, от альфы до омеги!»






***
Огонь и слёзы. Пламя и вода.
Мы не сошлись – лишь потеряли время.
Я не вернусь к одной известной теме,
Что не даёт сказать друг другу «да».

Змея и сердце. Жало и кинжал.
Любовь клинком отравленным убита,
А истина от нас надёжно скрыта –
Ведь жизнь – игра, и ты об этом знал.

Любовь и время… Счастье для двоих
За пять минут не выразить словами.
Всё недосказанное – между нами,
А многоточие – последний штрих.









***
Одна секунда. Одно мгновение.
Пустая сущность нелепой истины.
Нет ни полёта, ни вдохновения,
И все усилия, жаль, бессмысленны.

Теперь слова не льются потоками.
Они, как люди, бывают разными –
Порою злыми, порой жестокими,
И не словами, а целыми фразами!

Весна прольётся дождями, грозами.
Они – как музыка неизвестности…
А строки были вполне серьёзными,
И только рифмы исчезли без вести.









***
Слова забыты на песке,
Слова оставлены кому-то…
И ты – один – бредёшь в тоске
По незнакомому маршруту.

Без солнца лето, ночь без сна,
Вокруг – размытые сюжеты…
И я теперь совсем одна –
Письмо осталось без ответа…

Хоть волны – сами по себе,
А сердце бьётся в такт прибою…
Слова написаны тебе,
Но вот оставлены не мною.









***

Время – ночами печальными,
Белыми розами-льдинками…
Встреча – совсем не случайная,
Небо – привычно тихое.

Звуками, криками, струнами
Ноты под пальцами гибкими,
Слёзы – сонатой лунною,
Память – хрустальной скрипкою.

Блики сверкают искрами,
Темами прошлого давними…
Знаешь, мелодии искренни,
Но неподвластны желаниям.









***
В глубокой печали, на фоне дождя,
Скрипач истязал утомлённую скрипку.
Он должен был просто молчать, уходя,
Но всем отвечал лишь наивной улыбкой.

Ему говорили, что жизнь коротка,
Что люди черствы, очень скрытны и лживы…
А он лишь смотрел в синеву, в облака
И верил, что станет однажды счастливым.

…Осенняя ночь. Он читает сейчас
Послание той, что когда-то любила,
И видит улыбку, и блеск её глаз,
И профиль в окне – всё так просто и мило.

И плачет беззвучно скрипач в полутьме –
Ведь скрипка тогда не играла, а пела…
Скупые слова в том бездушном письме,
Как ноты, написаны чёрным – на белом.




***
Ждала лишь завтрашнего дня,
Ведь всё реальное жестоко…
Глубокой ночью, без огня,
В раздумьях над строкою Блока.

Вот незнакомки гибкий стан,
А вот высокие соборы…
Но ты не доверяешь снам.
Луна. Гитара. Переборы.

«Идут двенадцать человек…»
Судьба? Веленье злого рока?
…Прекрасный вечер. Белый снег –
Как чистота творений Блока.









***
Двадцать первое. Ночь Ахматовой.
А в стакане вода, не вино.
Для Цветаевой – четверть пятого,
Для меня – немое кино…

Понедельник. И эти три осени.
Только хочется всё же тепла…
Надо мной сейчас – небо с просинью,
У неё над городом – мгла.

Чётки – чтобы когда-то вспомнили,
Крылья белые – словно мольба.
За названием «Anno domini…» –
Человеческая судьба.









***
Ты, конечно, не спишь. Мимолётное кажется прошлым.
Как осиновый листик, дрожит календарный листок.
То, во что в самом деле поверишь, забыть невозможно…
Я поверила – и написала… Вот так, между строк.

Ты уныло посмотришь на спящие серые камни
И совсем не заметишь летящую птицу вдали…
Отголосками полузабытой истории давней
Вспоминаю причал, принимавший твои корабли.

И скажу тебе так: раз прощаешь – не думай о прошлом.
Я смотрела сквозь пальцы, а ты – всё равно сквозь года…
То, во что в самом деле поверишь, забыть невозможно.
Впрочем, если поверишь, то это, поверь, навсегда.