***

Память штампует стихи, образы, лица,
Усреднённые вспышки украденных слов,
Моя любовь где-то в Минске желает напиться,
Или там живёт повод писать про любовь.
Свет, затянутый в шторы, щекочет одежду,
Забирается в ямки у выжженных щёк.
Губ искусанных между робко прячется нежность,
Но с лучами исчезнет, грубо требуя счёт.
Я запуталась в пробах чужих и знакомых,
С каждым новым объятием будет не тот,
Кофе, Lana , планшет, как иллюзия дома,
Просто 'домом' квартиру никто не зовёт.
Свитер дорог зимой, шарф твой, видимо, летом,
Кто-то в щёку целует спокойных детей,
Вместе с летом идёт душный дым сигареты,
Но зимой он всё так же в порядке вещей.
Рифмы нагло-типичны, твои пьяно-резки;
Я и летом замёрзну в нагретом метро,
Под ресницами выбит твой профиль чуть детский,
А ещё от тебя у меня ничего.

Тёплый запах сирени и длинные пальцы,
Клок волос, что хранит с пряной примесью дым.
Лучше всех я умею, наверное, сдаваться,
А твой смех, руки, голос..да, голос.чёрт с ним.

Разбивая на части твою невозможность,
Убеждаться в обычности частых штрихов;
Забывать, забываясь в руках непохожих
На тебя, но о них не напишешь стихов.