Слова, что выбрали меня

Слова,  что  выбрали  меня


Я  идеально  похудела  -
Да  просто  так,  и  без  «диет».
Быть  может,  в  том-то  всё  и  дело,
Что  я  -  поэт? И  я  -  поэт…
Но всё  равно  приятно,  право,
Взор  удивлённый  обольщать
И  ничего не  обещать,
Ни  даже  пустенькой  забавы,
Когда проездом  мимолётный
Взгляд  округлит младой  корнет:
«А  говорили,  больше  нет
В  селеньях  русских  -  женщин… Врут!
Их  для  чего-то  берегут…»

Гордись,  юнец,  своей  отчизной
И красотой  моей  клянись  -
Тот  получает  право  жизни,
Кто  отвоёвывает  жизнь
У  пустословия  породы,
Беря  не  бурую  руду,
А  самоцвет  и  самородок
Там,  где  другие  не  найдут.
Приобретение  такое
Одно  простое – золотое
Возьмёшь  с  собою  к  алтарю, -
Я  знаю,  чтО  я  говорю…

Когда  же  критик  саблезубый,
Строку  мою  целуя  в  губы,
Отпрянет,  мёда  ядом  пьян,
Я  улыбнусь  ему:  болван!
Слуга,  калика  перехожий,
Ты  для  меня  простой  прохожий,
А не  намеренный  смутьян,
И  не  родимое  на  коже
Твоей  красуется пятно –
Татуированному,  всё  же,
Очароваться  не  дано.

Шут  с  ним,  оставим  кривотолки  -
В  своей  останемся  светёлке,
Когда  ночные  тёлки-волки
И оголтелая  братва
Вокруг  позорного шеста
Собьётся  в  кучи  похотливых
И  истекающих  слюной
Под  не  невинною  луной, -
Строку  свою  целуя  в  губы,
Не  замечая  многолюбых,
Зерно  из  плевел  вечной  гущи
Рискну  достать,  на  сон  грядущий,
Я  от  поста  и  до  поста…

И  одарённая  по-царски
Талантом (кажется.  не  тлен))),
Попала  в  плен  почти  татарский,
Неописуемый  гарем…
Калым  и  выкуп!  Атрибуты
Разочарованной  любви.
Попасть  в  зависимость  от  чуда,
О  чём  молчали  соловьи,
Не  став  любовницей  поэта,
А  лишь  несбывшейся  мечтой, -
Быть  может,  не  совсем  отпетой,
Однако,  ведь  и  не  нагой.
О  искупительная  грусть!
К  тебе   бывала  благосклонна,
Но  -  ухожу  от  эталона.
И  к  эталону  -  не  вернусь.

Но  похотливые  уродцы,
В  словах  что  сраму  не  имут,
И  бегунки  и  инородцы
Меня,  конечно,  не  поймут:
Пишу  по-русски  я, не  скрою,
Славян  неброской  красотой
Не  покоряю (конь  и  Троя!).
Надеюсь,  может  быть,  поймёт
Меня  когда-нибудь  народ
И  пожалеет,  обормот  -
Не  всё  ж  любить  бабло  и  яхты.
Народ  -  он  знает!  Он  из шахты
Берёт  и  уголь  достаёт!
Любить  поэта  больше  банка,
Слегка  постреливать  из танка
И  позабыть  про  свой  уют,
Едва  услышав: «Наших   бьют!»
Поймут  меня  аборигены,
И  осмотрительный  устюг,
И житель  острова  Мудьюг,
И  разъеврей  в  седьмом  колене,
Какая  буря  стонет  в  генах,
Когда  услышишь: «Наших  бьют!»

И  «аз»   воздам  тебе,  и  «веди»,
И  «буки»,   хочешь,  так  и  «ять»,
Возможно  научить  читать
И  зверолова  и  медведя.
В  годину  помнит  он  лихую
«Не  позабуду  мать  родную»
И  «Отче  Наш»,  и  «Будь  готов!»,
Хоть  по  складам  да  на  заборе.
И  я,  не  покрывая  слов,
Пишу,  Донбасс  и  терриконы,
О  том – о сём  и  кто  есть  кто,
Какая  истина  в  манто,
Кто  вор,  а  кто  -  поэт  в  законе.
Древнейшая  из  всех  профессий
И  без,  и  с  примесью  поэзий
Есть  наблюдать  и  рассказать
О том,  что  в  мире  происходит
Из  века  в  век  переходя,
И  что  растёт  на  огороде,
И  хватит  ли  на  всех  дождя…

И  потому  люблю  себя!
За  слова  труд  и право  речи,
Чтоб  огласить,  вочеловечить
И  укрепить  меж  нами  связь, -
Я  для  того  и  родилась, -
Ведь  церемониться  не  стали:
Пиши  и  пой  на  злобу  дня
Слова,  что  выбрали  -  меня.
И  мне уже  не  отвертеться,
Глагол  и  рифма,  всё  пишу
Я  от  рождения  и  детства…
Но  вас  я  строго  попрошу:
Не  говорите  мне  «Мадам»,
Не  называйте  «Поэтесса»!
Поэт,  такие  интересы,
И  музыкант,  напополам.
И  мне  ответят  за  «красотку»
И клавиш  восемьдесят  пять
И  не   докопанные   сотки.
Вопросов  нет? Пошла  копать.
Пусть  руки  заняты,  но  мысли –
Простор  полей,  парад  планет!
Копаю,  думаю  о  смысле…
Копаю,  в  смысле!  Как…  поэт!


10-11  мая,  2013, Зелёный  Клин.