Иностранный

    С О Р

В  лугах  зелёный  травостой
Чужое,  чуждо  было  мне –
Весь  мусор  привитый  из  вне
Пустых  забав,  кривляний  рой,
На  той  земле,  в  стране  чужой,
Они  свой  символ  обрели,
У  нас  же  это – костыли!
Прости,  читатель  молодой:
О  нравах  спорю  я  с  тобой,
Но  пусть  кривляются  они –
Хранители  своей  земли.
Но  почему  же  с  давних  пор
К  нам  липнет  иностранный  сор,
С  собою  сравнивать  весь  свет,
В  чём  подражанье  смысла  нет!
Культура  чья-то  до  сих  пор
Волнует  в  ней  пустячный  вздор.
Символика  былин,  времён
Чужой  земли  тащи  во  двор!
Богаче  ты  не  станешь,  нет!
Как  от  фальшивости  монет.

Люблю  я  вальс,  цыганский  трёп
И  русский,  дробный  перетоп,
Лезгинки  строгие  черты
И  хоры  вихревой  круги.

Но  дикий  вой  толпы  чужой
Под  псевдо  музыку  и  гром,
Кривляния  и  вкривь,  и  вкось –
Где  ноги?  Голова?  Где  хвост?
Где  брюки  солнце,  юбка  клёшь?
Что  ж,  далеко ты  в  том  пойдёшь!

А  дальше  только  бух  да  бух
И  сердца  учащённый  звук.
Лишь  до  калитки,  до  крыльца
Ты  донесёшь  тот  хмель  лица.
                23/10 – 1967 г.